Chương 27Cả phố chúc mừng

Tin Tiểu Mãn được cầu hôn lan nhanh hơn cả tin đồn “chất gây nghiện” ngày nào.

Người đầu tiên biết là mẹ — Thẩm Dực vừa đưa Tiểu Mãn về đến cửa, mẹ đã đứng chờ sẵn, nhìn chiếc nhẫn cỏ (đúng vậy, nhẫn cỏ — anh bện vội bằng cỏ sân nhà cổ) trên tay con gái, bà òa khóc:

“Con gái mẹ… sắp lấy chồng rồi!”

Người thứ hai là Sen — cô bé hét toáng lên, ôm chầm lấy chị chủ, xoay mấy vòng: “Chị Mãn! Chị sắp làm cô dâu! Em làm phù dâu nhé!”

Người thứ ba là bé Na — bé chạy khắp phố loan tin: “Chị Mãn sắp cưới anh Thẩm! Chị Mãn sắp cưới anh Thẩm!”

Đến tối, cả con phố nhỏ đều biết. Cô Tư bán rau mang sang một buồng chuối: “Lấy may nhé!” Chị Sáu mang sang một cặp đèn lồng đỏ: “Treo cho đỏ!” Ông Sáu thì đánh bóng một chiếc lốp xe nữa: “Treo thêm một cái cho đôi!”

Bà Bảy đến, nắm tay Tiểu Mãn, mắt hoe đỏ mà miệng cười tươi: “Con bé này, sắp lấy chồng rồi. Bà… bà mừng.”

“Bà ơi, bà phải khỏe để đi ăn cỗ đấy nhé.” Tiểu Mãn ôm bà.

“Ừ, bà khỏe. Bà còn phải… gói bánh cho đám cưới cháu nữa.” Bà Bảy vỗ tay cô. “Bà gói bánh đậu xanh, như ngày xưa gói cho bà ngoại cháu đi lấy chồng.”

Tiểu Mãn sững người: “Bà ngoại cháu… cũng được bà gói bánh ngày cưới?”

“Ừ.” Bà Bảy gật gù, ánh mắt xa xăm mà ấm áp. “Hồi đó bà còn trẻ, gói cả trăm chiếc. Bà ngoại cháu mặc áo dài đỏ, cười tươi lắm, giống cháu bây giờ.”

Tiểu Mãn ôm lấy bà, nước mắt ứa ra. Cô chợt nhận ra, hạnh phúc của cô hôm nay, là sự tiếp nối của hạnh phúc của bà ngoại ngày xưa, của mẹ ngày xưa. Một sợi dây vô hình nối ba thế hệ phụ nữ, bằng mùi bánh đậu xanh.

Đức Phát cũng đến chúc mừng, mang theo một món quà lớn: một chiếc lò nướng mới tinh.

“Tôi tặng hai đứa.” Ông nói, có chút ngượng ngùng. “Coi như… quà cưới. Lò cũ của sư phụ thì giữ lại làm kỷ niệm, lò mới thì dùng cho tiệm.”

Tiểu Mãn sững người: “Chú… chú tặng lò nướng? Đắt lắm!”

“Không đắt bằng tấm lòng.” Đức Phát cười hiền. “Với lại, tôi là… sư thúc của cô đấy. Quà cưới của sư thúc, phải xứng đáng chứ.”

Cả nhà cười ồ lên. Thẩm Dực bắt tay ông thật chặt: “Cảm ơn chú.”

Những ngày sau đó, tiệm bánh Hạnh Phúc biến thành “trung tâm chỉ huy đám cưới”. Mẹ và Tiểu Mãn lên thực đơn bánh cưới. Thẩm Dực vẽ thiệp cưới — anh vẽ tiệm bánh nhỏ với tấm biển gỗ, hai người đứng trước cửa, con mèo Bột nằm phơi nắng.

Gia Hân từ thành phố về, mang theo chiếc váy cưới do chính cô bé thiết kế và may. Váy trắng tinh, đuôi váy thêu hoa nhài — loài hoa mà Thẩm Dực thích nhất.

“Chị dâu thử đi!” Gia Hân ướm váy lên người Tiểu Mãn.

Tiểu Mãn mặc thử, xoay một vòng trước gương. Váy vừa như in, đẹp đến mức mẹ phải thốt lên: “Con gái mẹ đẹp như tiên!”

“Em may đẹp quá!” Tiểu Mãn ôm chầm lấy Gia Hân. “Cảm ơn em.”

“Chị dâu của em, phải đẹp nhất!” Gia Hân cười tít mắt. “Mà chị ơi, em còn may cả váy phù dâu cho em và Sen nữa. Hai đứa em sẽ là phù dâu xinh nhất!”

Sen nghe thế, reo lên: “Em cũng được làm phù dâu?”

“Ừ!” Gia Hân gật đầu. “Chị Mãn bảo, em là em gái của chị ấy, phải làm phù dâu!”

Tiểu Mãn đỏ mặt: “Chị có bảo thế đâu…”

“Thì giờ chị bảo đi.” Gia Hân nháy mắt.

“Ừ, Sen làm phù dâu.” Tiểu Mãn cười, véo má Sen. “Hai đứa bay làm phù dâu, chị yên tâm.”

Mẹ thì tất bật may áo dài cho con gái. Bà may bằng vải lụa đỏ, thêu hoa văn tinh xảo. Mỗi đường kim mũi chỉ đều tỉ mỉ.

Trong lúc may, mẹ kể cho Tiểu Mãn nghe về đám cưới của mình ngày xưa: đơn giản, nghèo, chỉ có mâm cơm và… một gói bánh đậu xanh của bà ngoại.

“Mẹ mặc áo dài trắng, cha con mặc áo sơ mi trắng.” Mẹ cười, mắt xa xăm. “Nghèo lắm, nhưng vui. Bà ngoại con bảo: ‘Cưới nhau không cần mâm cao cỗ đầy, cần nhất là… thương nhau thật lòng.'”

“Mẹ ơi,” Tiểu Mãn ôm vai mẹ, “đám cưới của con, mẹ cũng nói câu đó nhé.”

“Ừ.” Mẹ gật đầu, mắt hoe đỏ. “Mẹ sẽ nói.”

Ông Sáu thì xung phong làm… cổng hoa. Ông đi khắp xóm xin hoa, tự tay kết thành một chiếc cổng hoa rực rỡ trước cửa tiệm. Hoa giấy, hoa tươi, đủ màu sắc.

“Đẹp không?” Ông hỏi, mồ hôi nhễ nhại.

“Đẹp!” Tiểu Mãn reo lên. “Ông khéo tay quá!”

“Ngày xưa ông cũng kết cổng hoa cho đám cưới mình đấy.” Ông cười móm mém. “Giờ kết cho cháu, coi như… ôn lại kỷ niệm.”

Cô Tư bán rau thì lo phần… ăn uống. Bà đi chợ từ sáng sớm, mua đủ thứ: gà, vịt, cá, rau. “Đám cưới cả phố, phải no nê!”

Chị Sáu tiệm tạp hóa thì lo phần… trang trí. Chị treo đèn lồng khắp phố, đỏ rực cả một đoạn đường.

Cả con phố nhỏ cùng chung tay chuẩn bị đám cưới, như đám cưới của chính con em mình. Tiểu Mãn nhìn cảnh ấy, lòng dâng lên một niềm hạnh phúc trào dâng.

Tối trước ngày cưới, theo phong tục, cô dâu chú rể không được gặp nhau. Thẩm Dực đứng ngoài cửa, gọi với vào:

“Cô Đào! Mai… đừng run nhé!”

“Em không run!” Cô hét ra. “Anh mới run!”

“Anh không run!” Anh hét lại, nhưng giọng hơi run run.

Cả phố cười ồ lên. Mẹ đứng trong nhà, nghe hai đứa trẻ con cãi nhau, cười đến chảy nước mắt.

Đêm đó, Tiểu Mãn nằm cạnh mẹ, trằn trọc không ngủ được.

“Mẹ ơi, con hồi hộp quá.”

“Ai lấy chồng mà không hồi hộp.” Mẹ xoa đầu cô. “Ngủ đi, mai phải xinh.”

“Mẹ ơi,” cô bỗng nói, giọng nhỏ xíu, “cảm ơn mẹ đã về.”

Mẹ sững người, rồi ôm cô thật chặt: “Mẹ cũng cảm ơn con… đã cho mẹ về.”

Hai mẹ con ôm nhau, nước mắt ứa ra — nhưng là nước mắt hạnh phúc.

Mỗi đường kim mũi chỉ đều tỉ mỉ, như gửi gắm cả tình thương của người mẹ xa con hơn hai mươi năm.

Đêm trước ngày cưới, Tiểu Mãn nhận được tin nhắn của Thẩm Dực: “Ngủ sớm đi. Mai… anh đến đón em.”

Cô ôm điện thoại, miệng tủm tỉm cười. Nhắn lại: “Anh cũng ngủ sớm. Mai đừng có run.”

“Không run.” Anh nhắn lại ngay. “Mà… hơi run một chút.”

Cô bật cười thành tiếng, rồi chợt thấy sống mũi cay cay. Ngày mai, cô sẽ thành vợ người ta. Tiệm bánh sẽ có thêm một ông chủ. Cuộc đời cô sẽ sang một trang mới.

“Mẹ ơi,” cô quay sang mẹ đang nằm cạnh, “mẹ có hồi hộp không, ngày mẹ lấy chồng?”

“Hồi hộp chứ.” Mẹ xoa đầu cô. “Mẹ còn run đến mức… đánh rơi cả bó hoa.”

Hai mẹ con cùng cười. Ngoài cửa sổ, trăng non treo lơ lửng, dịu dàng như đang chúc phúc.

“Mẹ ơi, con hơi sợ.” Cô thú thật, giọng nhỏ xíu.

“Sợ gì?”

“Sợ… mình không làm vợ tốt. Sợ anh ấy chán.”

Mẹ ôm cô vào lòng, vỗ về: “Ngốc ạ. Con là cô gái tốt nhất mà mẹ biết. Cậu Thẩm thương con thật lòng, mẹ nhìn ra được. Hai đứa… cứ thương nhau như bây giờ, là đủ.”

Tiểu Mãn gật đầu, vùi mặt vào lòng mẹ, nghe mùi bồ kết quen thuộc. Đã lâu lắm rồi cô mới được nũng nịu với mẹ như thế. Cô thiếp đi lúc nào không hay, miệng còn mỉm cười.

“Mẹ ơi, mẹ may đẹp quá.” Tiểu Mãn ướm thử áo dài, xoay một vòng trước gương.

“Mẹ học may từ bà ngoại con đấy.” Mẹ cười, mắt hoe đỏ. “Ngày xưa mẹ cũng mơ được mặc áo dài đỏ mẹ may. Tiếc là… ngày cưới của mẹ, bà ngoại mất rồi, không ai may cho.”

Tiểu Mãn ôm lấy mẹ: “Giờ mẹ may cho con, cũng như bà may cho mẹ vậy.”

Hai mẹ con ôm nhau, nước mắt ứa ra — nhưng là nước mắt hạnh phúc.

Tối, Tiểu Mãn và Thẩm Dực ngồi trước cửa tiệm, ngắm trăng, bàn chuyện đám cưới.

“Em muốn đám cưới đơn giản thôi.” Cô tựa đầu vào vai anh. “Mời cả phố, ăn bánh, uống trà, vui vẻ.”

“Anh cũng muốn thế.” Anh vuốt tóc cô. “Đám cưới của chúng mình, phải có mùi bánh.”

“Với tiếng chuông gió.” Cô bổ sung.

“Với góc cửa sổ nhìn ra sông.” Anh bổ sung.

Hai người nhìn nhau cười. Trăng lên cao, vàng óng như chiếc bánh quy mật ong. Tiếng chuông gió khẽ reo trong gió đêm.

“Cô Đào,” Thẩm Dực bỗng nói, “cảm ơn cô.”

“Cảm ơn gì?”

“Cảm ơn cô đã… đồng ý.” Anh nắm lấy tay cô, siết nhẹ. “Tôi đã tìm cô bé cho bánh bao mấy chục năm. Nhưng giờ tôi mới hiểu, tôi tìm không phải để cảm ơn. Tôi tìm… để gặp lại cô. Để yêu cô.”

Tiểu Mãn nhìn anh, nước mắt lăn dài trên má, nhưng miệng cười tươi:

“Em cũng cảm ơn anh. Cảm ơn anh đã… kiên nhẫn chờ em.”

Dưới ánh trăng, hai người ngồi cạnh nhau, tay trong tay, im lặng mà hạnh phúc.

Và trong cuốn sổ công thức, đêm đó có thêm một dòng mới:

“Cả phố đang chuẩn bị đám cưới cho con. Bà ơi, con hạnh phúc lắm. Hạnh phúc đến mức… con sợ mình đang mơ. Nhưng anh Thẩm bảo, mơ cũng được, miễn là mơ đẹp. Và anh ấy sẽ ở trong giấc mơ đẹp ấy… cả đời.”