Chương 5Con mồi

Sáng thứ hai, chín giờ đúng, phòng họp tầng hai mươi tòa nhà An Thịnh.

Trần Quốc Vinh ngồi ở ghế cuối bàn, hai bàn tay đan vào nhau đặt trên mặt gỗ cũ kỹ. Sáu mươi tuổi, tóc bạc quá nửa, ông là người duy nhất trong ban lãnh đạo còn sót lại từ thời ông Tô — và cũng là người duy nhất bị gạt ra khỏi mọi quyết định trong ba năm qua.

Cửa phòng bật mở.

Tô Vãn bước vào, theo sau là Lâm Du và hai luật sư vest đen. Cô không nhìn ai, đi thẳng đến chiếc ghế chủ tọa — chiếc ghế mà ba năm nay vẫn để trống một cách kỳ lạ, như thể không ai dám ngồi vào chỗ của người đã khuất.

“Chào các vị.” Cô đặt tập tài liệu xuống bàn, giọng đều đều. “Tôi là Tô Vãn, cổ đông lớn thứ hai của An Thịnh, nắm 15% cổ phần. Hôm nay tôi triệu tập họp bất thường với một nội dung duy nhất: yêu cầu kiểm toán toàn diện dòng tiền ba năm qua giữa An Thịnh và Lục thị.”

Cả phòng xôn xao.

Giám đốc tài chính — người của Lục thị cài vào — cười gằn: “Tô tổng, cô mới mua cổ phần được một tuần. Theo điều lệ, cổ đông dưới 20% không có quyền—”

“Điều 42, khoản 3, Luật Doanh nghiệp.” Lâm Du cắt ngang, đẩy một bản photo qua bàn. “Cổ đông nắm từ 10% trở lên có quyền yêu cầu kiểm toán độc lập khi có dấu hiệu thất thoát tài sản. Tôi đã nộp đơn lên Sở Kế hoạch sáng nay. Đây là biên nhận.”

Nụ cười của gã giám đốc tài chính đông cứng.

Tô Vãn lật tập tài liệu, rút ra ba tờ giấy, đẩy về phía Trần Quốc Vinh:

“Chú Trần, chú xem giúp cháu ba hợp đồng này.”

Ông Trần run run đeo kính vào. Tờ thứ nhất: An Thịnh chuyển nhượng dự án khu đô thị phía Đông cho Lục thị — giá chuyển nhượng thấp hơn giá thị trường 60%. Tờ thứ hai: An Thịnh “thuê” đội ngũ quản lý từ Lục thị — phí quản lý mỗi năm gấp ba lần lương thực tế. Tờ thứ ba: khoản vay nội bộ An Thịnh cho công ty con của Lục thị — lãi suất 0%, không thời hạn trả.

Tay ông Trần run đến mức tờ giấy xào xạc.

“Chú ký mấy cái này?”

“Không!” Ông ngẩng phắt lên, mắt đỏ ngầu. “Tôi phản đối cả ba! Nhưng hội đồng quản trị biểu quyết — bốn phiếu của người Lục thị chống một phiếu của tôi—” Ông nghẹn lại. “Ông Tô mà còn sống, ông ấy không bao giờ để—”

“Cháu biết.” Tô Vãn khẽ nói. Rồi cô quay sang cả phòng, giọng lạnh đi một độ. “Ba hợp đồng, tổng thất thoát ước tính bốn trăm hai mươi tỷ đồng. Tôi đã chuyển toàn bộ hồ sơ cho công ty kiểm toán độc lập. Trong vòng một tháng, ai ký, ai duyệt, ai hưởng lợi — sẽ rõ như ban ngày.”

Cô đứng dậy.

“À, còn một việc nữa.” Cô nhìn thẳng vào gã giám đốc tài chính, mỉm cười. “Từ hôm nay, mọi khoản chi trên năm tỷ của An Thịnh phải có chữ ký của tôi. Nếu không —” cô nghiêng đầu, “— tôi sẽ coi đó là hành vi chiếm đoạt tài sản cổ đông, và chúng ta gặp nhau ở tòa.”

Cô bước ra khỏi phòng, gót giày nện xuống sàn đá từng nhịp gọn gàng.

Trong phòng họp, không ai dám thở mạnh.

Trần Quốc Vinh ngồi thừ người nhìn theo bóng cô khuất sau cánh cửa. Có thứ gì đó trong cách người phụ nữ trẻ này nghiêng đầu, trong cách cô gọi ông là “chú Trần” — dịu dàng mà xa cách — khiến tim ông đập loạn.

Tối hôm đó, Trần Quốc Vinh đến penthouse của Tô Vãn — một mình, không báo trước.

Ông đứng ở cửa, tay xách giỏ trái cây rẻ tiền, trông lúng túng như một ông già đi thăm người ốm. Tô Vãn đích thân ra mở cửa.

“Chú Trần.” Cô mời ông vào, rót trà. “Chú tìm cháu có việc gì?”

Ông Trần nhìn cô rất lâu — nhìn đôi bông tai ngọc trai, nhìn cách cô rót trà bằng hai tay, nhìn nốt ruồi nhỏ sau tai trái cô.

Nốt ruồi ấy — ông đã nhìn thấy hàng nghìn lần, mỗi khi Tô An Nhiên cúi đầu chào ông trong hành lang công ty.

“Cháu…” Ông nghẹn lại, mắt đỏ hoe. “Cháu có phải…”

Tô Vãn đặt tách trà xuống, nhìn thẳng vào ông:

“Chú Trần, cháu là Tô Vãn. Nhưng chú có thể coi cháu như… người được ông Tô gửi gắm.”

Ông Trần run run lấy từ túi áo ra một cuốn sổ da cũ:

“Đây là sổ tay của ông Tô — ông ấy ghi chép mọi khoản tiền bất minh của Lục thị từ ba năm trước khi mất. Tôi giấu kỹ suốt năm năm, không dám đưa ai.” Ông đẩy cuốn sổ qua bàn. “Nếu cháu thật sự muốn cứu An Thịnh — thì cầm lấy.”

Tô Vãn mở sổ ra. Nét chữ già nua, run rẩy nhưng tỉ mỉ — từng con số, từng ngày tháng, từng cái tên.

Cô khép sổ lại, ôm vào lòng.

“Cháu thề với chú.” Giọng cô khàn đi. “An Thịnh sẽ trở về tay nhà họ Tô. Chú tin cháu một lần nữa — như chú đã từng tin cha cháu.”

Ông Trần gật đầu, nước mắt lăn dài. Khi ông ra về, Tô Vãn đứng ở cửa rất lâu, cuốn sổ da áp chặt vào ngực.

Chiều hôm đó, tin tức về cuộc họp lan khắp giới kinh doanh Hải Thành: “Nữ tướng Vãn Thịnh ra đòn đầu tiên — An Thịnh đòi kiểm toán Lục thị.”

Trong thư phòng biệt thự Lục gia, Giang Mỹ Kỳ ném chiếc máy tính bảng xuống bàn.

“Con đàn bà này điên rồi! Cô ta nghĩ mình là ai mà dám động vào Lục thị?”

Lục Thiên Hạo im lặng nhìn ra cửa sổ. Từ sáng đến giờ, trong đầu anh ta cứ vang lên một câu hỏi: tại sao Tô Vãn lại mua An Thịnh — một công ty rỗng ruột — với giá cao hơn thị trường 30%?

Không ai làm ăn như thế. Trừ khi mục đích không phải lợi nhuận.

“Thiên Hạo! Anh có nghe em nói không?”

“Anh nghe.” Anh ta quay lại, day thái dương. “Em định làm gì?”

Mỹ Kỳ mỉm cười, nụ cười mà năm năm trước từng khiến An Nhiên tin rằng đó là bạn thân của mình:

“Cuối tuần này, hội từ thiện Hoa Hồng tổ chức dạ tiệc gây quỹ. Em là trưởng ban tổ chức.” Cô ta nhấc điện thoại lên, bấm số. “Em sẽ gửi thiệp mời cho Tô tổng. Đích thân em sẽ ‘tiếp đón’ cô ta — để xem con hồ ly từ Singapore này rốt cuộc là thần thánh phương nào.”

Thiên Hạo nhìn vợ, chợt thấy lạnh sống lưng.

Năm năm làm vợ chồng, anh ta chưa bao giờ hiểu hết người đàn bà này. Đêm qua trong tiệc hiệp hội, khi Mỹ Kỳ nhìn Tô Vãn, ánh mắt cô ta không phải tò mò — mà là sợ hãi.

Tối hôm đó, trong căn penthouse tầng cao nhất nhìn ra sông, Tô Vãn đứng bên cửa sổ, tay cầm thiệp mời dạ tiệc mạ vàng vừa được chuyển đến.

Lâm Du đứng sau lưng, lo lắng: “Tô tổng, đây rõ ràng là bẫy. Giang Mỹ Kỳ làm trưởng ban tổ chức — cô ta sẽ không để chị yên.”

“Chị biết.” Tô Vãn miết nhẹ viền tấm thiệp, ngón tay dừng lại trên dòng chữ viết tay: “Kính mời Tô tổng — Giang Mỹ Kỳ.”

Nét chữ thanh mảnh, nghiêng nghiêng — nét chữ mà năm năm trước từng viết hàng trăm tấm thiệp sinh nhật gửi cho cô, từng ghi “mãi là bạn thân nhé” cuối mỗi lá thư.

Cô đặt thiệp xuống bàn. Ngoài cửa kính, thành phố lên đèn. Tòa tháp Lục thị sừng sững giữa trung tâm, logo vàng rực rỡ như một lời thách thức.

“Chuẩn bị cho chị một bộ đầm đỏ.” Cô nói khẽ.

Lâm Du sững người: “Đỏ ạ?”

“Ừ.” Tô Vãn quay lại, đôi bông tai ngọc trai khẽ đung đưa. “Màu đỏ rượu. Xẻ tà cao.”

Cô mỉm cười — lần này, nụ cười chạm tới đáy mắt, lạnh như băng.

“Để cho ai đó nhớ lại — đêm năm năm trước, họ đã chà đạp lên màu đỏ ấy như thế nào.”