Chương 10Mưa lại rơi

Chiếc xe hơi lao xuống dốc cầu Hải Vân lúc mười giờ đêm, trong cơn mưa tầm tã.

Tô Vãn ngồi ở ghế sau, mắt nhắm hờ. Lâm Du lái xe, hai tay siết chặt vô lăng. Gạt nước quạt liên hồi mà kính chắn gió vẫn mờ mịt.

“Tô tổng, đoạn dốc này—” Lâm Du chợt tái mặt. “Phanh… phanh không ăn!”

Cô ta đạp phanh liên tục. Bàn đạp lún sâu xuống sàn mà tốc độ xe không giảm — ngược lại, xe còn lao nhanh hơn xuống dốc. Phía trước, khúc cua gấp hiện ra trong màn mưa, bên phải là lan can cầu, bên dưới là sông đen ngòm.

“Tô tổng! Nhảy ra—”

“Đừng hoảng.” Giọng Tô Vãn vang lên, bình tĩnh đến lạ. “Ôm chặt vô lăng. Đừng đạp phanh nữa — dùng phanh tay, từ từ.”

Lâm Du làm theo, tay run bần bật. Chiếc xe lết đi, lốp xe rít lên ken két trên mặt đường ướt. Đúng lúc xe sắp lao vào lan can, một chiếc SUV đen từ phía sau vọt lên, ép sát vào hông xe họ — cản xe đối phương cọ vào thân xe họ, tạo lực ma sát kéo cả hai chậm dần.

Hai chiếc xe dừng lại cách lan can đúng ba mét.

Tô Vãn mở cửa bước xuống, mưa quất vào mặt. Từ chiếc SUV, một người đàn ông bước ra — vest đen ướt sũng, gương mặt góc cạnh lạnh lùng không lẫn vào đâu được.

Cố Mặc Thâm.

“Đến muộn ba giây nữa là tôi phải vớt xác cô dưới sông rồi.” Anh ta nói, giọng trầm thấp.

“Nhưng anh đã đến kịp.” Tô Vãn mỉm cười. “Như năm năm trước.”

Cố Mặc Thâm nhìn cô chằm chằm. Rồi anh ta ra hiệu cho hai người đàn ông từ xe phía sau bước tới — họ lôi từ gầm cầu ra một gã đàn ông gầy gò, mặt mày bầm dập, tay bị trói quặt ra sau.

“Thợ sửa xe của garage Minh Phát.” Cố Mặc Thâm nói. “Hắn cắt dây phanh xe cô chiều nay. Tôi cho người theo dõi hắn từ lúc hắn nhận tiền.”

Gã thợ sửa xe quỳ sụp xuống vũng nước mưa, van xin:

“Tôi chỉ làm theo lệnh! Có người trả tôi năm mươi triệu để phá phanh! Tôi không biết gì hết!”

“Ai trả?” Tô Vãn cúi xuống nhìn hắn, giọng nhẹ như không.

“Một gã trung gian… tôi không biết tên! Hắn đưa tiền mặt, bảo tôi đừng hỏi!” Gã run lẩy bẩy. “Nhưng… nhưng tôi nghe hắn gọi điện, nhắc đến ‘Giang tiểu thư’…”

Tô Vãn và Cố Mặc Thâm nhìn nhau.

“Đủ rồi.” Cố Mặc Thâm ra hiệu. Hai người đàn ông lôi gã thợ đi. “Tôi đã ghi âm toàn bộ. Sáng mai, đoạn ghi âm này cộng với lịch sử chuyển khoản đặt cọc năm trăm triệu từ tài khoản offshore — sẽ nằm trên bàn của cơ quan điều tra.”

“Giang Mỹ Kỳ sẽ bị triệu tập.” Tô Vãn nói.

“Nhưng chưa đủ để bắt.” Cố Mặc Thâm lắc đầu. “Tiền đi qua ba lớp trung gian, cô ta có thể chối. Cô ta sẽ thuê luật sư giỏi nhất, sẽ được tại ngoại.” Anh ta nhìn cô, ánh mắt sâu thẳm. “Cô thất vọng không?”

Tô Vãn im lặng một lúc. Mưa vẫn rơi, ướt đẫm vai áo vest trắng của cô.

“Không.” Cô khẽ nói. “Chị chưa bao giờ định hạ cô ta bằng một đòn. Báo thù —” cô ngẩng lên, “— là từng bước một. Hôm nay cô ta mất danh tiếng. Ngày mai cô ta mất tự do tạm thời. Rồi sẽ đến ngày cô ta mất tất cả.”

Cố Mặc Thâm nhìn cô rất lâu. Trong mắt anh ta thoáng qua một tia gì đó — không phải thương hại, mà là sự công nhận.

“Lên xe tôi. Tôi đưa cô về.”

Trên xe, Tô Vãn sấy khô tóc bằng chiếc khăn anh ta đưa. Im lặng bao trùm — cho đến khi cô lên tiếng:

“Năm năm trước, tại sao anh cứu tôi?”

Cố Mặc Thâm lái xe, mắt nhìn thẳng về phía trước. Mưa quất vào kính chắn gió, gạt nước đều đều.

“Cha cô,” anh ta nói chậm rãi, “hai mươi năm trước từng cứu cha tôi một mạng. Trong một vụ tai nạn hầm mỏ ở Quảng Ninh — cha cô là người duy nhất quay lại kéo cha tôi ra.”

Tô Vãn sững người.

“Cha tôi mất năm tôi mười tuổi. Trước khi mất, ông dặn tôi: nhà họ Tô có ơn với nhà họ Cố, đời này phải trả.” Cố Mặc Thâm dừng xe trước đèn đỏ, quay sang nhìn cô. “Năm năm trước, người của tôi báo tin cô bị hãm hại. Tôi đến — chỉ để trả nợ. Nhưng…” Anh ta ngừng lại.

“Nhưng sao?”

“Nhưng cô không giống người chờ được cứu.” Anh ta khẽ cười — lần đầu tiên cô thấy anh ta cười. “Cô quỳ trước mộ cha mình, thề sẽ báo thù. Tôi đứng sau gốc cây, nghe từng chữ. Và tôi nghĩ: người phụ nữ này không cần ai cứu. Cô ấy chỉ cần một con đường.”

Đèn xanh bật sáng. Xe lăn bánh.

“Vãn Thịnh —” Tô Vãn chợt hiểu ra, “— vốn đầu tư ban đầu là của anh?”

“Cho vay.” Cố Mặc Thâm đáp gọn. “Cô đã trả hết cả vốn lẫn lãi từ năm ngoái. Chúng ta không ai nợ ai nữa.”

Tô Vãn bật cười — tiếng cười thật sự đầu tiên sau nhiều tháng.

Ba ngày sau, tại đại hội cổ đông bất thường của An Thịnh Group.

Lục thị đang chìm trong khủng hoảng — cổ phiếu lao dốc, ngân hàng siết nợ, bà Lục và Mỹ Kỳ cơm không lành canh không ngọt. Tô Vãn tung đòn quyết định: Vãn Thịnh mua thêm 36% cổ phần An Thịnh từ các cổ đông hoảng loạn bán tháo, nâng tổng sở hữu lên 51%.

Khi kết quả biểu quyết hiện lên màn hình — “Tô Vãn đắc cử Chủ tịch Hội đồng quản trị An Thịnh Group” — cả phòng họp vỡ òa.

Trần Quốc Vinh đứng dậy, hai tay run run vỗ. Nước mắt ông lăn dài trên gò má nhăn nheo mà ông không buồn lau.

Tô Vãn bước lên bục, đứng vào đúng vị trí mà cha cô từng đứng hai mươi năm trước. Cô nhìn xuống cả phòng — những gương mặt cũ của An Thịnh, những người đã từng làm việc dưới trướng cha cô.

“Hai mươi năm trước, cha tôi sáng lập công ty này từ một xưởng gỗ nhỏ.” Giọng cô vang lên rõ ràng từng chữ. “Năm năm trước, có kẻ cướp nó khỏi tay gia đình tôi bằng những thủ đoạn bẩn thỉu nhất. Hôm nay, tôi lấy lại.”

Cô dừng lại, ánh mắt dừng trên chiếc ghế trống đầu bàn — chiếc ghế của cha cô.

“Từ hôm nay, An Thịnh sẽ không còn là con tin của bất kỳ ai. Ai đã rút ruột công ty này —” cô nhìn thẳng vào ống kính máy quay của phóng viên, “— tôi sẽ bắt họ nhả ra, từng đồng một.”

Chiều hôm đó, Tô Vãn một mình đến nghĩa trang phía tây thành phố.

Mưa lại rơi — lất phất, như năm năm trước. Cô đặt bó cúc trắng lên mộ cha, rồi lấy từ túi xách ra chiếc hộp nhung nhỏ. Cặp nhẫn khắc “H&N” vẫn nằm im trong đó, sáng loáng như ngày đầu.

“Cha.” Cô quỳ xuống, trán chạm vào nền đất ướt lạnh. “Con lấy lại được An Thịnh rồi. Công ty của cha, con giữ được rồi.”

Mưa quất vào lưng cô, lạnh thấu xương. Nhưng lần này, cô không run.

“Nhưng mới chỉ là bắt đầu thôi, cha. Giang Mỹ Kỳ, Lục Thiên Hạo, bà Lục —” cô ngẩng lên, nước mưa chảy dài trên mặt, “— từng người một, con sẽ bắt họ trả giá. Như con đã thề.”

Cô đứng dậy, ôm hộp nhung vào lòng, quay lưng bước đi giữa màn mưa.

Điện thoại trong túi rung lên. Dãy số lạ — dãy số năm năm trước đã gọi cho cô hai lần, rồi bặt vô âm tín.

Tô Vãn khựng lại. Cô bắt máy.

“A lô?”

Im lặng hai giây. Rồi giọng nữ khàn đặc năm xưa vang lên — già hơn, mệt mỏi hơn, nhưng vẫn là giọng ấy:

“Chúc mừng, Tô Vãn. Cô làm tốt hơn tôi tưởng.”

“Chị là ai?” Tô Vãn siết chặt điện thoại. “Tại sao năm xưa chị giúp tôi?”

“Vì tôi cũng từng là nạn nhân của bọn chúng.” Giọng kia trầm xuống. “Nhưng Tô Vãn, cô nghe cho kỹ câu này: năm xưa, kẻ muốn cô chết — không chỉ có Giang Mỹ Kỳ.”

Sấm nổ vang trời. Mưa quất rào rào vào tán phi lao.

“Còn ai?” Tô Vãn hỏi, giọng lạnh đi.

“Người mà cô không bao giờ ngờ tới.” Giọng khàn cười khẽ, buồn bã. “Cẩn thận, Tô Vãn. Ván cờ này… lớn hơn cô tưởng nhiều.”

Tút. Tút. Tút.

Tô Vãn đứng bất động giữa nghĩa trang, điện thoại vẫn áp bên tai. Trước mặt cô, nấm mộ của cha lặng lẽ trong màn mưa. Trong túi xách, chiếc hộp nhung “H&N” cấn vào lòng bàn tay.

Cô ngẩng đầu nhìn lên bầu trời xám xịt — và mỉm cười.