Chương 18Sa lưới

Lệnh bắt bà Lục được thực hiện lúc chín giờ sáng thứ sáu — ngay tại sảnh lớn tòa nhà Lục thị.

Bà đang bước ra từ thang máy, chuẩn bị lên phòng họp hội đồng quản trị, thì bốn chiến sĩ công an tiến đến. Người đi đầu giơ thẻ ngành:

“Bà Lục, bà bị bắt tạm giam để điều tra về tội giết người và làm giả chứng từ. Đây là lệnh bắt.”

Cả sảnh chết lặng.

Hàng chục nhân viên đứng sững nhìn bà chủ của mình bị còng tay ngay giữa sảnh — người đàn bà quyền lực nhất Lục thị suốt hai mươi năm, giờ đây mặt trắng bệch, tóc tai rối bù, bị dẫn đi qua hàng chục ánh mắt kinh hoàng.

Có người lén quay video. Trong vòng một giờ, đoạn clip lan khắp mạng xã hội:

“BÀ LỤC BỊ BẮT NGAY TẠI TRỤ SỞ LỤC THỊ!”

Cổ phiếu Lục thị — vốn đã lao dốc — nay rơi tự do, chạm đáy lịch sử.

Trong phòng thẩm vấn, bà Lục ngồi đối diện điều tra viên, vẫn giữ vẻ kiêu ngạo cuối cùng:

“Các anh bắt nhầm người rồi. Tôi là công dân lương thiện—”

“Bà Lục.” Điều tra viên đẩy qua bàn một tập tài liệu dày. “Lão Hắc đã khai hết: năm xưa, bà thuê hắn dìm chết Kha Minh — kế toán phát hiện sổ sách đen của Lục thị. Tuần trước, bà thuê hắn giết Tô Vãn và Kha Lan — giá hai tỷ.”

“Vu khống! Hắn vu khống—”

“Vậy còn cái này?” Điều tra viên bấm nút trên máy ghi âm.

Giọng bà Lục vang lên, lạnh như băng:

Mặt bà Lục trắng bệch.

“Ngạc nhiên lắm phải không?” Điều tra viên mỉm cười. “Lão Hắc làm nghề này hai mươi năm — hắn ghi âm mọi cuộc giao dịch để tự bảo vệ mình. Bà không phải khách hàng duy nhất của hắn — nhưng là khách hàng… ồn ào nhất.”

Bà Lục ngồi phịch xuống ghế, mồ hôi lạnh chảy dọc thái dương.

“Bà còn gì muốn nói không?”

Bà im lặng rất lâu. Rồi bà ngẩng lên, mắt rực lên một tia điên cuồng cuối cùng:

“Tôi muốn gặp luật sư. Và —” bà nghiến răng, “— tôi muốn tố cáo một người.”

“Ai?”

“Đỗ Thế Hào.” Bà nói, từng chữ rõ ràng. “Kẻ đứng sau tất cả. Năm xưa, chính ông ta ra lệnh giết Kha Minh — tôi chỉ làm theo. Ông ta hứa sẽ đưa nhà họ Lục lên đỉnh cao Hải Thành.”

“Bằng chứng?”

Bà Lục mỉm cười — nụ cười méo mó của kẻ đã mất tất cả:

“Tôi có ghi âm. Trong két sắt nhà tôi — một chiếc USB. Các anh đến lấy đi. Tôi cho không — chỉ cần các anh… bắt luôn ông ta.”

Điều tra viên ghi chép nhanh, rồi đứng dậy:

“Cảm ơn bà đã hợp tác. Chúng tôi sẽ kiểm tra.”

Cánh cửa phòng thẩm vấn đóng lại. Bà Lục ngồi một mình trong căn phòng trắng toát, nhìn chằm chằm vào bức tường.

Cùng lúc đó, tại sân bay Hải Thành, Lục Thiên Hạo vừa bước xuống máy bay.

Chuyến “công tác dài ngày” của anh ta — thực chất là một tuần nhốt mình trong khách sạn ở Đà Lạt, uống rượu và cố quên đi tất cả. Nhưng càng uống, anh ta càng nhớ: nhớ tờ kết quả ADN, nhớ khuôn mặt điên dại của Mỹ Kỳ, nhớ ánh mắt lạnh lùng của Tô Vãn.

Và nhớ — mẹ anh ta. Người đàn bà đã một tay gây dựng Lục thị, một tay hủy hoại gia đình anh ta.

A Phúc đón anh ta ở cổng, mặt tái mét:

“Lục tổng… có chuyện lớn. Bà… bà bị bắt rồi.”

Thiên Hạo khựng lại giữa sân bay đông đúc:

“Anh nói cái gì?”

“Bà Lục bị bắt sáng nay — tội giết người và làm giả chứng từ. Tin tức đang lan khắp nơi.” A Phúc đưa điện thoại cho anh ta xem đoạn clip.

Thiên Hạo nhìn chằm chằm vào màn hình — mẹ anh ta, người đàn bà kiêu hãnh cả đời, bị còng tay dẫn đi giữa sảnh công ty.

Tay anh ta run đến mức suýt đánh rơi điện thoại.

“Đưa tôi đến trại tạm giam.” Anh ta nói, giọng khàn đặc. “Ngay bây giờ.”

Một giờ sau, trong phòng thăm gặp của trại tạm giam, Thiên Hạo ngồi đối diện mẹ mình qua tấm kính dày.

Bà Lục gầy rộc đi chỉ sau một đêm. Bộ đồ tù nhân rộng thùng thình, tóc bạc trắng không còn được chải chuốt. Nhưng ánh mắt bà vẫn sắc lạnh như xưa.

“Con đến làm gì?” Bà hỏi. “Đến cười vào mặt mẹ à?”

“Con đến để hỏi mẹ một câu.” Thiên Hạo nhìn thẳng vào bà. “Năm xưa — vụ của An Nhiên — mẹ có nhúng tay không?”

Im lặng.

“Mẹ.” Giọng anh ta run lên. “Con xin mẹ — lần này nói thật cho con biết.”

Bà Lục nhìn con trai rất lâu. Rồi bà bật cười — tiếng cười khản đặc vang vọng khắp phòng thăm gặp trống trải.

“Phải.” Bà nói. “Là mẹ. Mẹ bày ra tất cả — clip giả, chữ ký giả, đơn tố cáo. Giang Mỹ Kỳ chỉ là con dao — còn người cầm dao là mẹ.”

Thiên Hạo ngồi chết trân.

“Tại sao?” Anh ta thì thầm. “Tại sao mẹ lại làm thế với vợ con?”

“Vì nó không xứng!” Bà Lục đập mạnh tay xuống bàn, mắt long lên. “Một đứa con gái nhà buôn — dám cãi mẹ trong bữa cơm, dám xen vào chuyện làm ăn của nhà họ Lục! Mẹ không thể để nó đẻ con cho nhà này — không thể để máu nhà buôn lẫn vào máu họ Lục!”

“Nhưng An Thịnh—”

“An Thịnh?” Bà cười nhạt. “Phải, mẹ cũng muốn An Thịnh. Ông Tô già rồi, lú lẫn rồi — để công ty vào tay con bé đó thì sớm muộn cũng mất. Mẹ chỉ… lấy trước những gì thuộc về nhà họ Lục thôi.”

Thiên Hạo nhìn mẹ — người đàn bà đã sinh ra anh ta, nuôi nấng anh ta — như nhìn một người xa lạ.

“Mẹ có biết không?” Anh ta nói khẽ. “Vì mẹ — mà cha vợ con chết. Vì mẹ — mà An Nhiên mất tất cả. Vì mẹ —” giọng anh ta nghẹn lại, “— mà con trở thành thằng hèn, ký đơn ly hôn với vợ mình trong khi cô ấy quỳ gối van xin.”

“Con đừng đổ lỗi cho mẹ!” Bà Lục gầm lên. “Con cũng ký! Con cũng là đồng lõa! Đừng giả vờ mình vô tội!”

“Phải.” Thiên Hạo gật đầu, nước mắt lăn dài. “Con là đồng lõa. Con hèn nhát, con nhu nhược, con đáng chết. Nhưng mẹ —” anh ta ngẩng lên, “— mẹ là kẻ chủ mưu. Và mẹ sẽ phải trả giá.”

Anh ta đứng dậy.

“Thiên Hạo!” Bà Lục đập mạnh vào tấm kính. “Con định bỏ mẹ à? Mẹ là mẹ ruột của con!”

“Phải, mẹ là mẹ ruột của con.” Thiên Hạo quay lại, ánh mắt trống rỗng. “Và đó là điều đau đớn nhất — vì con không thể chọn lại mẹ của mình.”

Anh ta bước ra khỏi phòng thăm gặp, để lại bà Lục gào thét sau tấm kính.

Ngoài hành lang trại giam, A Phúc đứng đợi, trên tay là một phong bì:

“Lục tổng, người của Tô Vãn vừa gửi đến. Cô ấy nói — anh nên xem cái này trước khi quyết định bước tiếp theo.”

Thiên Hạo mở phong bì. Bên trong là một tấm ảnh cũ — chụp ông Tô và Đỗ Thế Hào bắt tay nhau hai mươi năm trước — và một mảnh giấy:

Thiên Hạo nhìn chằm chằm vào tấm ảnh rất lâu.

Anh ta siết chặt tấm ảnh, quay sang A Phúc:

“Chuẩn bị xe. Tôi muốn gặp Tô Vãn.”

“Tô tổng đang—”

“Bất kể cô ấy đang ở đâu.” Thiên Hạo ngắt lời, ánh mắt rực lên một quyết tâm mà A Phúc chưa từng thấy. “Tôi có thứ cô ấy cần — và tôi nợ cô ấy một lời xin lỗi. Đã đến lúc trả rồi.”

Chiều hôm đó, trong văn phòng penthouse, Tô Vãn ngồi đối diện Lục Thiên Hạo.

Một tuần không gặp, anh ta gầy rộc đi, râu ria xồm xoàm, mắt trũng sâu. Không còn chút dáng vẻ nào của vị chủ tịch Lục thị oai phong ngày nào.

“Cảm ơn cô đã cho tôi xem tấm ảnh.” Anh ta nói, giọng khàn đặc. “Và cảm ơn cô đã không coi tôi là kẻ thù.”

“Tôi không có thời gian để hận một con cờ.” Tô Vãn nói thẳng. “Anh đến đây — không chỉ để cảm ơn.”

“Đúng.” Thiên Hạo lấy từ cặp ra một chiếc USB. “Đây là bản sao sổ sách mà tôi lén lấy từ két sắt của mẹ tôi — trước khi bà bị bắt. Trong này có toàn bộ dòng tiền từ Lục thị sang Đỗ thị suốt mười năm qua.”

Tô Vãn nhận lấy chiếc USB, mắt sáng lên:

“Tại sao anh đưa cho tôi?”

“Vì tôi muốn Đỗ Thế Hào phải trả giá.” Thiên Hạo nói, từng chữ rõ ràng. “Mẹ tôi sai — nhưng bà cũng chỉ là con dao của ông ta. Kẻ thật sự hủy hoại gia đình tôi, giết cha vợ tôi, đẩy An Nhiên vào đường cùng — là ông ta.”

Anh ta đứng dậy, cúi đầu thật sâu trước Tô Vãn:

“Và tôi xin lỗi. Không phải với tư cách Lục Thiên Hạo — mà với tư cách một thằng hèn đã không bảo vệ được vợ mình năm xưa. Tôi biết lời xin lỗi này muộn năm năm — nhưng tôi vẫn phải nói.”

Tô Vãn nhìn anh ta rất lâu.

Rồi cô nói, giọng bình thản:

“Tôi nhận lời xin lỗi. Nhưng tôi không tha thứ.”

Thiên Hạo gật đầu, mắt hoe đỏ:

“Tôi hiểu. Tôi cũng không mong được tha thứ.”

Anh ta quay lưng bước ra khỏi cửa. Đến ngưỡng cửa, anh ta dừng lại:

“Tô Vãn — à không, An Nhiên. Cẩn thận với Đỗ Thế Hào. Ông ta… không giống mẹ tôi. Mẹ tôi ác nhưng bộc trực. Còn ông ta —” anh ta rùng mình, “— ông ta cười khi giết người.”

Cánh cửa khép lại.

Tô Vãn ngồi một mình trong văn phòng, chiếc USB của Thiên Hạo nằm gọn trong lòng bàn tay.

Cô cắm USB vào máy. Màn hình hiện lên hàng nghìn dòng số liệu — mười năm dòng tiền đen từ Lục thị chảy về Đỗ thị.

— Hết chương 18 —