Chương 2Cuộc hẹn

Quán cà phê Đối Diện nằm nép mình trong con hẻm sau khách sạn Hải Thành, mặt tiền chỉ rộng bằng ba bước chân.

Tô An Nhiên ngồi ở bàn trong cùng, lưng quay ra cửa. Chín giờ năm phút. Ngoài trời mưa vẫn chưa dứt — những vệt nước dài ngoằng trườn trên mặt kính, méo mó cả dòng xe cộ bên dưới. Ly cà phê đen trước mặt cô đã nguội từ lâu, mặt nước phẳng lì như một tấm gương mờ.

Cô vẫn mặc chiếc váy dạ hội đỏ rượu của đêm qua.

Vải voan nhăn nhúm ở phần eo, tà váy xẻ cao dính một vệt bùn khô. Tóc búi thấp đã xõa ra một nửa, vài lọn ướt bết vào má. Người phục vụ đã nhìn cô ba lần, ánh mắt vừa tò mò vừa ái ngại — kiểu nhìn dành cho một cô dâu bị bỏ rơi giữa lễ cưới.

Điện thoại trên bàn rung lên. Màn hình hiện một dãy số lạ — chính dãy số đã gọi cho cô đêm qua.

“Tôi đến rồi.” Giọng nữ khàn đặc, y hệt trong điện thoại đêm qua. “Đừng quay lại. Tôi đang ngồi ngay sau lưng cô.”

An Nhiên cứng người.

“Chị muốn gì?”

“Muốn cứu cô. Nếu cô còn muốn được cứu.” Giọng kia hạ thấp. “Nghe cho kỹ, tôi chỉ nói một lần. Đêm qua cô bắt gặp chồng mình trên giường với Giang Mỹ Kỳ — đó chỉ là món khai vị.”

Một phong bì giấy kraft dày cộp được đẩy qua mép bàn, dừng lại ngay cạnh ly cà phê.

“Mở ra.”

An Nhiên lật phong bì. Bên trong là một xấp ảnh.

Tấm đầu tiên: Giang Mỹ Kỳ trong quán bar tối, đang đưa một phong bì tiền cho một gã đàn ông trẻ mặt non choẹt, tóc nhuộm vàng. Tấm thứ hai chụp cận cảnh: gã đàn ông đó đang ký vào một tờ giấy, nét mặt căng thẳng. Tấm thứ ba là bản sao kê chuyển khoản — số tiền bảy trăm triệu đồng, người nhận: một công ty ma, người ký duyệt: chữ ký của chính cô, Tô An Nhiên.

Ngón tay cô lạnh ngắt.

“Chữ ký này… không phải của tôi.”

“Tất nhiên.” Giọng sau lưng cười khẩy. “Giang Mỹ Kỳ luyện chữ ký của cô suốt nửa năm. Còn gã trai trong ảnh — Trần Lãng, người mẫu ảnh hạng ba, nợ cờ bạc ngập đầu. Mỹ Kỳ thuê hắn đóng vai ‘nhân tình’ của cô.”

Hai chữ ấy như một cái tát thứ hai trong vòng mười hai tiếng.

An Nhiên lật tiếp. Tấm cuối cùng là một hóa đơn đặt hàng của tiệm kim hoàn Vĩnh Phát, ngày tháng ghi rõ hai năm trước: “Nhẫn kim cương 1.2 carat, khắc tên riêng — khách hàng: Giang Mỹ Kỳ.”

Chiếc nhẫn cô đeo suốt ba năm. Chiếc nhẫn đêm qua Mỹ Kỳ tuyên bố là “đặt làm riêng cho em”.

Là thật.

Không phải đòn tâm lý. Là thật từ đầu đến cuối.

An Nhiên buông xấp ảnh xuống. Trong lồng ngực cô, có thứ gì đó vừa vỡ ra — không phải tiếng khóc, mà là tiếng một sợi dây nào đó đứt phựt, gọn gàng, không chảy máu.

“Tại sao chị nói cho tôi những chuyện này?”

“Vì em trai tôi.” Giọng khàn chợt trầm xuống. “Ba năm trước nó làm kế toán cho Lục thị. Phát hiện sổ sách có vấn đề, định tố cáo — rồi một buổi sáng người ta vớt xác nó dưới sông. Kết luận: tự tử.” Người phụ nữ ngừng một nhịp. “Giang Mỹ Kỳ là người cuối cùng gọi điện cho nó.”

Ngoài cửa kính, một chiếc xe buýt lướt qua, hắt vệt nước lên vỉa hè.

“Vậy tại sao không đi báo cảnh sát?”

“Cô nghĩ tôi chưa thử?” Tiếng cười khàn đục như giấy ráp. “Bằng chứng của tôi ‘không đủ cơ sở’. Còn bằng chứng giả của họ thì lúc nào cũng đủ.” Bà ta gõ nhẹ lên phong bì. “Mười hai giờ trưa nay, cảnh sát sẽ đến nhà họ Lục với lệnh bắt tạm giam cô — tội biển thủ công quỹ. Đơn tố cáo do chính mẹ chồng cô ký, nhân danh Lục thị.”

An Nhiên nhắm mắt lại.

“Đoạn clip ngoại tình của cô,” người phụ nữ tiếp tục, “đã cắt ghép xong từ tuần trước. Trần Lãng sẽ ‘vô tình’ để lộ với báo chí vào đúng giờ ăn trưa. Đến tối nay, cả Hải Thành sẽ biết vợ chủ tịch Lục thị là loại đàn bà lăng loàn biển thủ tiền công ty.”

“Chị muốn tôi làm gì?” An Nhiên mở mắt. “Chạy trốn?”

“Tôi muốn cô sống sót.” Một vật nữa được đẩy qua — lần này là một chiếc điện thoại cũ, loại nắp gập. “Trong này có một số duy nhất. Ông chủ của tôi nói: nếu cô muốn thắng ván này, trước hết phải biến mất khỏi bàn cờ. Đừng về nhà họ Lục. Đừng nghe điện thoại của bất kỳ ai trong nhà đó. Và đừng —” giọng bà ta nhấn từng chữ, “— đừng tin bất kỳ giọt nước mắt nào của Lục Thiên Hạo.”

“Ông chủ của chị là ai?”

Im lặng.

“Nếu năm năm nữa cô còn sống,” người phụ nữ đứng dậy, tiếng ghế kéo ken két trên sàn gạch, “cô sẽ biết.”

Tiếng bước chân xa dần. Chuông cửa quán kêu leng keng một tiếng rồi tắt.

An Nhiên ngồi bất động thêm đúng mười giây. Rồi cô nhét phong bì vào túi xách, đứng dậy, bước nhanh ra cửa.

Mưa quất vào mặt cô, lạnh buốt.

Cô vừa bước xuống vỉa hè thì điện thoại cá nhân trong túi rung lên dữ dội — không phải cuộc gọi, mà là hàng chục thông báo dồn dập. Cô mở ra.

Trang nhất của ba tờ báo mạng lớn nhất Hải Thành, cùng một tiêu đề, cùng một ảnh chụp màn hình mờ mờ: một người phụ nữ mặc váy đỏ trong phòng khách sạn, ôm một gã đàn ông lạ mặt.

“VỢ CHỦ TỊCH LỤC THỊ NGOẠI TÌNH VỚI TRAI TRẺ — CLIP NÓNG LAN TRUYỀN CHÓNG MẶT.”

Tay cô run đến mức suýt đánh rơi điện thoại.

Chiếc váy đỏ trong ảnh — chính là chiếc váy cô đang mặc. Khuôn mặt người phụ nữ bị che mờ, nhưng vóc dáng, mái tóc… giống cô đến đáng sợ.

An Nhiên chợt nhớ đến đôi bông tai ngọc trai trên tai mình.

Ngày cưới, cha cô tự tay đeo cho con gái, mắt đỏ hoe: “Ngọc trai càng đeo càng sáng, như con gái của cha. Ra đời người ta có khinh con, con cứ ngẩng cao đầu — cha nuôi con hai mươi tám năm, cha biết con là người thế nào.”

Cô cúi xuống nhìn phong bì kraft trong túi xách. Lúc nãy vội quá, cô chưa xem kỹ. Ngón tay cô lần vào mép phong bì — có một ngăn phụ dán kín bên trong. Cô xé ra.

Một chiếc USB nhỏ và một mẩu giấy viết tay, nét chữ nguệch ngoạc vội vã:

“Đơn ly hôn Thiên Hạo đã ký từ tuần trước — trước cả đêm tiệc kỷ niệm. Hắn không phải bị ép. Hắn tự nguyện. Đừng tin bất kỳ giọt nước mắt nào của hắn. — K.”

An Nhiên đọc đi đọc lại mẩu giấy ba lần.

Vậy là đêm qua, khi anh ta nhắn “tối nay anh có bất ngờ cho em” — bất ngờ ấy là đơn ly hôn đã ký sẵn. Khi anh ta ôm Mỹ Kỳ trên giường — đó không phải phút yếu lòng, mà là kế hoạch.

Cô bật cười — tiếng cười khản đặc, lạc lõng giữa phố.

Cô cất USB vào túi áo trong — sát tim. Dù trong đó là gì, đây cũng là vũ khí duy nhất cô có lúc này.

Một chiếc xe van đen đỗ xịch bên kia đường. Cửa xe trượt mở — hai gã đàn ông vác máy quay nhảy xuống, ống kính chĩa thẳng về phía cô.

“Tô An Nhiên! Cô có gì muốn nói về đoạn clip không?”

“Cô biển thủ bao nhiêu tiền của Lục thị?”

“Cô và nhân tình quen nhau từ khi nào?”

An Nhiên lùi lại một bước. Gót giày cao gót trượt trên vỉa hè ướt.

Trong tủ kính cửa hàng thời trang bên cạnh, cô nhìn thấy phản chiếu của chính mình: váy đỏ nhăn nhúm, tóc tai rũ rượi, mascara lem nhem thành hai vệt đen dưới mắt — y hệt tấm ảnh trong bài báo.

Cô đứng thẳng lưng.

Rồi cô quay người, chạy thục mạng vào màn mưa.