Chương 14Máu mủ

Kết quả điều tra về Hứa Gia Minh nằm trên bàn Tô Vãn lúc tám giờ sáng thứ hai.

Lâm Du báo cáo, giọng đầy phấn khích:

“Tô tổng, chị đoán đúng! Hứa Gia Minh — bốn mươi hai tuổi, Tổng giám đốc công ty địa ốc Gia Minh, đã có vợ con. Năm năm trước, hắn và Giang Mỹ Kỳ qua lại với nhau suốt tám tháng — đúng vào khoảng thời gian cô ta mang thai Lục Tử An!”

Tô Vãn lật từng trang hồ sơ. Ảnh chụp lén: Hứa Gia Minh và Giang Mỹ Kỳ trong một nhà hàng kín đáo, tay hắn đặt lên eo cô ta. Hóa đơn khách sạn. Lịch sử chuyển khoản: mỗi tháng, một khoản tiền đều đặn từ tài khoản của Hứa Gia Minh chảy vào tài khoản riêng của Mỹ Kỳ — kéo dài đến tận bây giờ.

“Tiền nuôi con.” Tô Vãn nói khẽ. “Hắn vẫn chu cấp cho cô ta đến tận hôm nay.”

“Vậy là…” Lâm Du nuốt nước bọt, “Lục Tử An thật sự không phải con của Lục Thiên Hạo?”

“Chín mươi phần trăm.” Tô Vãn đóng hồ sơ lại. “Nhưng chị cần bằng chứng không thể chối cãi. ADN.”

“Làm sao lấy được mẫu của thằng bé? Nó được bảo vệ kỹ lắm—”

“Không cần lén lút.” Tô Vãn đứng dậy, bước ra cửa sổ. “Chị sẽ khiến chính Lục Thiên Hạo là người muốn xét nghiệm.”

“Chị định… nói cho anh ta biết?”

“Không.” Tô Vãn quay lại, ánh mắt lạnh lẽo. “Chị sẽ khiến anh ta tự nghi ngờ. Một người đàn ông đã mất hết niềm tin vào vợ mình — chỉ cần một mồi lửa nhỏ là đủ.”

Chiều hôm đó, một phong bì không đề tên người gửi được đặt lên bàn làm việc của Lục Thiên Hạo.

Bên trong là một tấm ảnh: Hứa Gia Minh bế một bé trai khoảng bốn tuổi trong công viên, nụ cười rạng rỡ. Đứa bé — Lục Tử An — đang cười toe toét, tay ôm cổ hắn ta thân thiết như cha con.

Kèm theo là một mảnh giấy, chỉ vỏn vẹn một dòng:

Tay Thiên Hạo run đến mức làm rơi tấm ảnh xuống sàn.

Anh ta nhặt lên, nhìn chằm chằm vào khuôn mặt đứa bé trong ảnh. Bốn năm qua, anh ta chưa bao giờ nghi ngờ — Tử An là con trai anh ta, là máu mủ của anh ta, là lý do duy nhất khiến anh ta còn chịu đựng cuộc hôn nhân với Giang Mỹ Kỳ.

Anh ta chợt nhớ lại: Tử An sinh non hai tuần. Mỹ Kỳ nói là do cô ta bị ngã. Anh ta tin.

Anh ta nhớ lại: thằng bé không có nét nào giống anh ta — không giống cả bà Lục. Mỹ Kỳ nói “con giống mẹ”. Anh ta tin.

Anh ta đã tin quá nhiều thứ trong năm năm qua. Và lần nào cũng sai.

Thiên Hạo bấm số A Phúc, giọng khàn đặc:

“Lấy cho tôi… mẫu tóc của Tử An. Và mẫu của tôi. Đem đi xét nghiệm ADN. Kín đáo. Không cho bất kỳ ai biết — kể cả mẹ tôi, kể cả… vợ tôi.”

Ba ngày chờ kết quả là ba ngày dài nhất trong đời Lục Thiên Hạo.

Anh ta không đến công ty. Anh ta nhốt mình trong thư phòng, uống rượu từ sáng đến tối. Mỗi lần nhìn thấy Tử An chạy lon ton ngoài vườn, tim anh ta lại thắt lại.

Sáng ngày thứ tư, A Phúc mang kết quả đến, mặt trắng bệch.

“Lục tổng…”

“Đưa đây.” Thiên Hạo giật lấy phong bì, xé toạc.

Dòng kết luận in đậm, đen nhánh trên nền giấy trắng:

Tờ giấy rơi khỏi tay anh ta, lả tả xuống sàn.

Ngoài vườn, tiếng cười trong trẻo của Tử An vọng vào — thằng bé đang chơi đuổi bắt với người giúp việc, không biết rằng vừa có một tờ giấy đã xóa sổ toàn bộ thế giới của cha nó.

Thiên Hạo ngồi bệt xuống sàn, hai tay ôm đầu.

Năm năm. Năm năm anh ta nuôi con của kẻ khác. Năm năm anh ta nhẫn nhịn Giang Mỹ Kỳ vì “thằng bé cần có cha”. Năm năm anh ta tự nhủ “ít nhất mình còn có một gia đình” — để rồi phát hiện ra, cái gọi là gia đình ấy, từ đầu đến cuối chỉ là một vở kịch.

“Ai?” Anh ta ngẩng lên, mắt đỏ ngầu. “Cha ruột của nó là ai?”

A Phúc nuốt nước bọt: “Hứa Gia Minh. Tổng giám đốc địa ốc Gia Minh. Hắn và phu nhân… qua lại từ năm năm trước, đến giờ vẫn còn chu cấp tiền mỗi tháng.”

Thiên Hạo bật cười — tiếng cười khản đặc, điên dại.

“Hay lắm. Hay lắm, Giang Mỹ Kỳ.” Anh ta đứng dậy, loạng choạng. “Cô lừa tôi năm năm. Năm năm!”

Anh ta vớ lấy chìa khóa xe, lao ra khỏi nhà.

“Lục tổng! Anh đi đâu?” A Phúc đuổi theo.

“Đi tìm vợ tôi.” Thiên Hạo nghiến răng, mắt long lên. “Đi hỏi cô ta — rốt cuộc còn bao nhiêu chuyện cô ta chưa lừa tôi!”

Chiếc xe lao vút đi trong buổi chiều chạng vạng, bỏ lại sau lưng A Phúc đứng chết trân, trên tay vẫn cầm tờ kết quả ADN.

Tối hôm đó, căn hộ chung cư cũ ở ngoại ô.

Giang Mỹ Kỳ đang cho Tử An ăn cơm thì cửa bật mở. Lục Thiên Hạo xông vào, mặt đỏ gay vì rượu và giận dữ, trên tay là tờ kết quả ADN.

“Giải thích đi.” Anh ta ném tờ giấy xuống bàn ăn, trước mặt thằng bé. “Giải thích cho tôi nghe — tại sao con trai tôi lại không phải con tôi?”

Tử An sợ hãi nép vào mẹ: “Mẹ ơi…”

“Tử An, vào phòng.” Mỹ Kỳ đẩy con vào phòng trong, khóa cửa lại. Rồi cô ta quay ra, mặt trắng bệch nhưng vẫn cố giữ bình tĩnh. “Anh say rồi. Anh đang nói linh tinh cái gì—”

“Tôi không say!” Thiên Hạo gầm lên, đập mạnh tay xuống bàn. Bát cơm của Tử An đổ nghiêng, cơm vãi đầy bàn. “Hứa Gia Minh! Anh nói cho tôi nghe về Hứa Gia Minh đi!”

Mỹ Kỳ cứng người.

“Anh… anh điều tra tôi?”

“Tôi phải điều tra vợ mình — cô thấy nực cười không?” Thiên Hạo cười nhạt, nước mắt lăn dài trên má mà anh ta không buồn lau. “Năm năm, Mỹ Kỳ. Năm năm tôi nuôi con của thằng khác, năm năm tôi cúi đầu trước mẹ tôi để bảo vệ cô, năm năm tôi tự biến mình thành thằng ngốc — vì cái gì?”

“Vì anh yêu tôi?” Mỹ Kỳ thì thầm.

“Yêu?” Thiên Hạo nhìn cô ta như nhìn một người xa lạ. “Tôi đã từng yêu cô — hay ít nhất tôi tưởng thế. Nhưng giờ tôi mới hiểu: cô chưa bao giờ yêu tôi. Cô chỉ yêu cái ghế Lục phu nhân.”

Anh ta quay lưng bước ra cửa.

“Thiên Hạo!” Mỹ Kỳ đuổi theo, níu lấy tay áo anh ta. “Anh không thể bỏ tôi! Tôi là vợ anh! Tử An cần cha—”

“Tử An không phải con tôi.” Thiên Hạo gỡ tay cô ta ra, từng ngón một. “Và cô —” anh ta nhìn thẳng vào mắt cô ta, “— từ hôm nay, cũng không còn là vợ tôi nữa. Đơn ly hôn, luật sư của tôi sẽ gửi đến.”

Cánh cửa đóng sầm lại.

Mỹ Kỳ đứng chết trân giữa phòng khách bừa bộn, bát cơm đổ nghiêng trên bàn, tờ kết quả ADN nằm chỏng chơ dưới sàn.

Trong phòng trong, tiếng khóc thút thít của Tử An vọng ra — thằng bé đập cửa: “Mẹ ơi, mở cửa! Mẹ ơi!”

Mỹ Kỳ không nhúc nhích. Cô ta nhìn chằm chằm vào cánh cửa đã đóng, mắt dần dại đi.

Cô ta rút điện thoại, bấm một dãy số — số của Lão Hắc, kẻ mà bà Lục vừa thuê tuần trước.

“A lô.” Giọng nam trầm đục vang lên.

“Tôi là Giang Mỹ Kỳ.” Cô ta nói, từng chữ như rít qua kẽ răng. “Bà Lục thuê ông bao nhiêu để dọn Tô Vãn? Tôi trả gấp đôi. Nhưng tôi muốn cô ta chết — không phải tai nạn, không phải mất tích. Tôi muốn cả Hải Thành biết cô ta chết như thế nào.”

Đầu dây bên kia im lặng hai giây. Rồi tiếng cười khẽ vang lên:

“Giang tiểu thư, cô điên rồi.”

“Phải, tôi điên rồi.” Mỹ Kỳ bật cười, nước mắt lăn dài. “Bị các người ép đến điên rồi. Ông nhận không?”

“Nhận.” Giọng Lão Hắc trầm xuống. “Nhưng giá này — cô phải đặt cọc trước toàn bộ. Một tỷ.”

“Chuyển ngay.”

Mỹ Kỳ cúp máy, ngồi bệt xuống sàn. Trong phòng trong, Tử An vẫn đang khóc gọi mẹ.

Cô ta úp mặt vào hai bàn tay, vai run lên bần bật.

— Hết chương 14 —