Chương 26Tro tàn

Ba tháng sau phiên tòa Đỗ Thế Hào, Lục thị chính thức tuyên bố phá sản.

Tô Vãn đứng trước tòa tháp bốn mươi tầng trong một buổi sáng mờ sương, nhìn công nhân tháo dỡ tấm logo mạ vàng trên đỉnh. Từng chữ cái rơi xuống — L, U, C — như những chiếc răng rụng của một con thú đã chết.

Hai mươi năm huy hoàng — sụp đổ trong ba tháng.

“Tô tổng.” Lâm Du đứng bên cạnh, thì thầm. “Có người hỏi — chúng ta có mua lại tòa tháp này không? Giá đấu giá chỉ bằng một phần ba giá trị thật.”

Tô Vãn lắc đầu: “Không.”

“Tại sao? Đây là món hời—”

“Vì nơi này —” cô nhìn lên tòa tháp, “— chứa quá nhiều ký ức đau buồn. Của tôi, của Thiên Hạo, của bao người. Tôi không muốn xây tương lai trên nền móng của hận thù.”

Cô quay lưng bước đi: “Để người khác mua. Còn chúng ta — xây tòa nhà mới, trên mảnh đất sạch.”

Buổi chiều, An Thịnh Group công bố báo cáo tài chính quý mới: lợi nhuận tăng 300% — mức cao nhất trong lịch sử công ty.

Trong buổi họp báo, Tô Vãn đứng trên bục — đúng vị trí cha cô từng đứng hai mươi năm trước — tuyên bố:

“Từ hôm nay, An Thịnh sẽ đầu tư một nghìn tỷ vào các dự án xanh — năng lượng sạch, nhà ở xã hội, giáo dục. Chúng tôi kiếm tiền — nhưng kiếm tiền sạch.”

Cả hội trường vỗ tay vang dội.

Một phóng viên đứng dậy: “Tô tổng, có người nói cô đã ‘nuốt’ Lục thị để báo thù. Cô nghĩ sao?”

Tô Vãn mỉm cười:

“Lục thị sụp đổ — không phải vì tôi, mà vì nó mục ruỗng từ bên trong. Tôi chỉ là người… dọn dẹp thôi.”

Buổi tối, trong văn phòng, chú Trần mang đến một chai rượu cũ, bọc vải đỏ đã phai màu.

“Rượu này — cha cháu ủ từ hai mươi năm trước, dặn để dành đến ngày An Thịnh vượt qua Lục thị mới khui.” Ông rót hai ly, tay hơi run. “Hôm nay — uống được rồi.”

Hai chú cháu nâng ly. Rượu cay nồng, thơm mùi thời gian.

“Chú Trần.” Tô Vãn nói khẽ. “Chú đã giữ An Thịnh suốt năm năm qua — bị gạt ra rìa, bị khinh thường — mà vẫn không bỏ đi. Tại sao?”

Ông Trần nhìn cô, mắt hoe đỏ:

“Vì chú đã hứa với cha cháu — trước khi ông ấy mất. Ông ấy nắm tay chú, nói: ‘Quốc Vinh, nếu tôi có mệnh hệ gì — cậu giữ An Thịnh giúp tôi, đợi con bé về.'”

Tô Vãn sững người:

“Cha cháu… biết trước?”

“Ông ấy linh cảm được.” Ông Trần gật đầu. “Đêm trước khi mất, ông ấy gọi chú đến, giao cuốn sổ tay, dặn giữ kỹ. Ông ấy nói: ‘An Nhiên nó mạnh mẽ — nó sẽ quay về. Cậu phải tin nó.'”

Nước mắt Tô Vãn lăn dài trên má.

“Chú Trần.” Cô nâng ly. “Ly này — cháu kính cha. Và kính chú — người đã giữ lời hứa suốt năm năm.”

Hai người uống cạn. Ngoài cửa sổ, thành phố lên đèn — tòa tháp Lục thị tối om giữa trung tâm, như một nấm mồ khổng lồ.

Nhưng bên cạnh nó — tòa nhà An Thịnh sáng rực, như một ngọn hải đăng.

Một tuần sau, Quỹ An Thịnh chính thức đi vào hoạt động.

Vụ việc đầu tiên mà quỹ hỗ trợ: một cô công nhân bị công ty vu oan biển thủ — hoàn cảnh giống hệt Tô Vãn năm xưa. Nhờ luật sư của quỹ, cô công nhân được minh oan sau hai tháng.

Khi bản án vô tội được tuyên, cô công nhân ôm chầm lấy Tô Vãn, khóc nức nở:

“Cảm ơn chị… nếu không có chị, em đã phải ngồi tù oan…”

Tô Vãn vỗ nhẹ lưng cô gái, mắt hoe đỏ:

“Đừng cảm ơn chị. Hãy sống thật tốt — đó là cách cảm ơn tốt nhất.”

Trên đường về, Lâm Du nói khẽ:

“Tô tổng, chị có thấy không — cô gái đó nhìn chị như nhìn một vị cứu tinh.”

“Chị không phải cứu tinh.” Tô Vãn lắc đầu. “Chị chỉ là người — đã từng ở vị trí của cô ấy, và không muốn ai phải trải qua nữa.”

Cô nhìn ra ngoài cửa sổ xe. Thành phố về đêm — những ánh đèn vàng ấm áp, những con đường đông đúc, những mái nhà san sát.

Một tháng sau, lễ ra mắt chính thức của Quỹ An Thịnh được tổ chức tại Trung tâm Hội nghị Hải Thành.

Hơn ba trăm khách mời — luật sư, nhà báo, nạn nhân oan sai được minh oan, và đông đảo người dân. Trên sân khấu, dòng chữ lớn: “QUỸ AN THỊNH — CÔNG LÝ CHO MỌI NGƯỜI”.

Tô Vãn bước lên bục, trong bộ áo dài xanh ngọc trang trọng:

“Quỹ An Thịnh ra đời — từ một vụ án oan cách đây năm năm. Một người phụ nữ bị vu oan biển thủ, bị bôi nhọ ngoại tình — mất cha, mất nhà, mất tất cả.”

Cô ngừng một nhịp, ánh mắt quét khắp hội trường:

“Người phụ nữ đó — may mắn còn sống để đòi lại công bằng. Nhưng bao nhiêu người khác — không may mắn như thế? Bao nhiêu người đang ngồi tù oan, đang khóc trong bóng tối — mà không ai nghe thấy?”

Cả hội trường im phăng phắc.

“Quỹ này —” cô giơ tay lên, “— với vốn ban đầu một trăm tỷ, sẽ hỗ trợ pháp lý miễn phí cho mọi nạn nhân oan sai. Không phân biệt giàu nghèo, không phân biệt địa vị. Vì công lý —” cô nói từng chữ, “— không phải đặc quyền của người có tiền.”

Tiếng vỗ tay vang dội như sấm.

Một bà cụ tóc bạc run rẩy bước lên sân khấu — mẹ của một thanh niên bị kết án oan đang thụ án:

“Cô Tô, con trai tôi bị oan ba năm rồi. Cô… cô cứu nó được không?”

Tô Vãn nắm lấy tay bà, mắt hoe đỏ:

“Bà yên tâm. Quỹ sẽ cử luật sư giỏi nhất — xem lại toàn bộ hồ sơ. Nếu con trai bà vô tội — chúng tôi sẽ đòi lại công bằng cho cậu ấy.”

Bà cụ ôm chầm lấy cô, khóc nức nở. Cả hội trường đứng dậy vỗ tay — nhiều người cũng rưng rưng.

Cuối tuần, Tô Vãn nhận được một bưu kiện từ nước ngoài — không đề tên người gửi, nhưng cô nhận ra nét chữ trên phong bì.

Của Thiên Hạo.

Bên trong là một lá thư ngắn và một bức tranh vẽ bằng bút chì màu — nét vẽ nguệch ngoạc của trẻ con: một ngôi nhà, một ông mặt trời, và ba người nắm tay nhau — một người đàn ông, một người phụ nữ, một đứa trẻ.

Lá thư viết:

Tô Vãn đọc xong, ngồi lặng rất lâu. Rồi cô cẩn thận gấp lá thư lại, đặt vào ngăn kéo — cạnh chiếc hộp nhung “H&N” mà cô đã mang về từ mộ cha.

— Hết chương 26 —