Chương 18Bằng Chứng Giả

Sáng thứ sáu, phòng lưu trữ hồ sơ tầng ba náo loạn.

“Trời ơi! Tìm thấy rồi!” Tiếng một nhân viên lưu trữ reo lên, vang khắp hành lang. “Bản gốc bệnh án ca mổ đêm mùng ba tháng sáu ba năm trước — nằm kẹt sau tủ hồ sơ!”

Tin tức lan đi như cháy rừng. Chưa đầy nửa tiếng, cả ban lãnh đạo bệnh viện đã có mặt. Viện trưởng Trần, Cố Thừa Trạch, trưởng khoa Ngoại — ai cũng muốn xem “bản gốc” vừa được tìm thấy một cách thần kỳ.

Tô Mạn đến muộn hơn — cô đang mổ dở ca khác. Khi cô bước vào phòng lưu trữ, đám đông đã vây quanh chiếc bàn, trên đó đặt một tập bệnh án ngả vàng.

“Đây!” Nhân viên lưu trữ giơ tập bệnh án lên, vẻ mặt hớn hở. “Bản gốc đây ạ! Ghi rõ bác sĩ mổ chính: Tô Mạn. Và đây —” Anh ta lật đến trang chỉ định thuốc: “Thuốc gây dị ứng được ghi… do chính bác sĩ Tô chỉ định!”

Cả phòng ồ lên.

Cố Thừa Trạch bước tới, cầm tập bệnh án lên xem, mặt nghiêm nghị:

“Đây là bằng chứng quan trọng. Ba năm trước, hội đồng kỷ luật đã kết luận bác sĩ Tô Mạn chỉ định sai thuốc gây tử vong cho bệnh nhân. Nay bản gốc được tìm thấy, càng khẳng định—”

“Khoan đã.”

Giọng Tô Mạn vang lên, lạnh và rõ. Cô bước xuyên qua đám đông, đến bên chiếc bàn.

“Cho tôi xem.”

Thừa Trạch đưa tập bệnh án cho cô — với vẻ mặt của kẻ đã nắm chắc phần thắng.

Tô Mạn cầm tập bệnh án lên, lật từng trang chậm rãi. Giấy ngả vàng, chữ viết tay đã mờ — trông rất “thật”. Trang chỉ định thuốc: nét chữ giống hệt chữ cô — “khá giống”, cô phải thừa nhận kẻ làm giả rất có tay nghề.

Cô lật đến trang cuối, xem chữ ký. Rồi cô ngẩng lên, nhìn quanh phòng:

“Bản này… giả.”

Cả phòng im phăng phắc.

“Cô nói gì?” Viện trưởng Trần lắp bắp. “Cô bảo bản gốc này là giả?”

“Phải.” Tô Mạn đặt tập bệnh án xuống bàn. “Và tôi chứng minh được.”

Cô lấy từ túi áo ra một chiếc đèn pin nhỏ — đèn tia cực tím. Cô bật lên, chiếu vào góc dưới trang chỉ định thuốc.

Dưới ánh đèn UV, một chấm nhỏ phát sáng màu xanh lá — chấm dạ quang cô đã đánh dấu từ đêm ở phòng lưu trữ.

“Đây là dấu tôi đánh trên bản photocopy tôi giữ.” Cô ngẩng lên, ánh mắt quét khắp phòng. “Nhưng bản ‘gốc’ này —” Cô chiếu đèn lên toàn bộ tập bệnh án, lật từng trang: “Không có dấu. Không một trang nào có.”

Cô tắt đèn, nhìn thẳng vào Cố Thừa Trạch:

“Giải thích thế nào đây, anh Trạch? Bản photocopy của tôi có dấu UV — bản ‘gốc’ vừa tìm thấy lại không có. Vậy bản nào mới là bản được sao từ bản gốc thật?”

Mặt Thừa Trạch cứng đờ. Hắn nhìn tập bệnh án, rồi nhìn cô, môi mấp máy nhưng không thốt ra được chữ nào.

“Và còn nữa.” Tô Mạn lật tập bệnh án đến trang chỉ định thuốc, chỉ vào một chi tiết: “Chữ ký của tôi ở đây — nét móc cuối chữ ‘M’ hơi cong lên. Nhưng chữ ký thật của tôi —” Cô lấy từ cặp ra một văn bản cũ có chữ ký mình: “Nét móc cuối luôn thẳng. Kẻ làm giả đã rất cố gắng — nhưng không đủ tinh.”

Cô quay sang nhân viên lưu trữ — người vừa “tìm thấy” bản bệnh án:

“Anh tìm thấy nó ở đâu, nói lại xem nào?”

“Dạ… dạ kẹt sau tủ hồ sơ ạ…”

“Tủ nào?”

“Tủ… tủ số 7 ạ…”

Tô Mạn gật đầu, rồi quay sang viện trưởng:

“Thưa viện trưởng, tôi đề nghị kiểm tra camera hành lang phòng lưu trữ ba ngày gần nhất. Tôi muốn biết ai đã ra vào phòng này — và cái tủ số 7 đó, đã được ai ‘dọn dẹp’ trước khi ‘tìm thấy’ bản bệnh án này.”

Viện trưởng Trần lau mồ hôi, gật đầu lia lịa: “Được… được, tôi cho kiểm tra ngay.”

Đám đông giải tán trong xì xào. Tô Mạn thu dọn đồ, chuẩn bị rời đi thì nghe giọng Lâm Vi Vi phía sau — nhỏ, nhưng đầy căm hận:

“Chị đắc ý lắm phải không?”

Tô Mạn quay lại. Vi Vi đứng đó, mặt trắng bệch, hai tay siết chặt vào nhau.

“Đắc ý?” Tô Mạn nghiêng đầu. “Chị chỉ đang làm việc của một bác sĩ — bảo vệ sự thật. Sao, em thấy có gì đáng đắc ý?”

“Chị đừng giả vờ nữa!” Vi Vi hạ giọng, mắt long lên. “Chị nghĩ chị thông minh lắm à? Chị nghĩ chị thắng được anh Trạch à? Chị—”

“Vi Vi.” Tô Mạn cắt ngang, giọng nhẹ như không nhưng mỗi chữ đều như dao: “Em diễn dở quá. Lần sau muốn làm giả chữ ký chị — nhớ luyện nét móc chữ ‘M’ cho thẳng. Và lần sau muốn vu oan — đừng dùng cái tủ mà chính em đã dọn dẹp.”

Mặt Vi Vi từ trắng chuyển sang đỏ, rồi lại trắng. Cô ta lùi lại một bước, như bị tát:

“Chị… chị nói gì em không hiểu…”

“Không hiểu thì thôi.” Tô Mạn quay người bước đi. “Nhưng nhớ lời chị — giấy không gói được lửa. Và bệnh án giả… không giấu được sự thật.”

Cô bước ra khỏi phòng lưu trữ, để lại Vi Vi đứng chôn chân giữa phòng, tay bấu chặt vào mép bàn đến mức các khớp ngón tay trắng bệch.

Nhưng Tô Mạn không về phòng làm việc ngay. Cô rẽ sang phòng viện trưởng.

“Viện trưởng, tôi đề nghị niêm phong phòng lưu trữ ngay lập tức.” Cô nói thẳng, không vòng vo. “Bản bệnh án giả vừa được ‘tìm thấy’ — đó là vật chứng của một vụ làm giả tài liệu. Nếu để ai đó vào ‘dọn dẹp’ thêm lần nữa, chúng ta sẽ mất hết dấu vết.”

Viện trưởng Trần lau mồ hôi, gật đầu lia lịa:

“Được… được, tôi cho niêm phong ngay. Cô Tô, cô… cô nghĩ ai đứng sau chuyện này?”

Tô Mạn nhìn ông, khẽ cười:

“Viện trưởng thông minh như vậy — tự suy nghĩ đi. Tôi chỉ nhắc ông một câu: kẻ làm giả bệnh án hôm nay, chính là kẻ tráo bệnh án ba năm trước. Cùng một thủ đoạn, cùng một mục đích.”

Ông Trần sững lại, mặt tái dần. Ông mở miệng định nói gì — rồi lại thôi, chỉ gật đầu:

“Tôi… tôi hiểu rồi.”

Rời phòng viện trưởng, Tô Mạn đi dọc hành lang tầng tám. Qua ô cửa kính phòng phó viện trưởng, cô thấy Cố Thừa Trạch đang nói chuyện điện thoại — gương mặt đanh lại, tay vung vẩy đầy giận dữ. Thấy cô đi qua, hắn vội cúp máy, kéo rèm lại.

Cô mỉm cười, tiếp tục bước. Trong túi áo, điện thoại rung nhẹ — tin nhắn từ anh Hùng:

Tô Mạn nhắn lại một chữ:

Chiều hôm đó, kết quả kiểm tra camera được gửi đến: camera hành lang phòng lưu trữ… bị tắt trong hai giờ đêm hôm trước — đúng đêm trước ngày “tìm thấy” bản bệnh án.

Thủ đoạn cũ. Lặp lại y hệt ba năm trước.

Tô Mạn đọc báo cáo, khẽ cười. Cô mở cuốn sổ đen, viết xuống:

Tối hôm đó, cô nhận được tin nhắn từ Thẩm Dạ Bạch:

Cô nhắn lại:

Tô Mạn nhìn tin nhắn, khẽ cười. Cô cất điện thoại, nhìn ra cửa sổ.

Ngoài kia, đèn bệnh viện đã lên sáng. Phòng lưu trữ tầng ba tối om — cánh cửa đã được khóa kỹ, niêm phong chờ điều tra.

Cô mở cuốn sổ đen một lần nữa, bổ sung vào dòng đã viết ban chiều:

Cô đóng sổ, tắt đèn bàn. Ngoài kia, phòng lưu trữ tầng ba tối om sau lớp niêm phong — như một con thú bị nhốt, đang chờ ngày bị mổ xẻ.