Chương 17Cuộc Hẹn Nửa Đêm

Mười giờ tối, hẻm 38 đường Phan Đình Phùng.

Con hẻm nhỏ, tối om, chỉ có vài ánh đèn vàng vọt từ những quán nước vỉa hè. Tô Mạn mặc áo khoác đen, đội mũ lưỡi trai kéo thấp, bước vào quán nước cuối hẻm — đúng địa chỉ trong tin nhắn.

Quán vắng tanh. Chỉ có một người đàn ông trung niên ngồi ở bàn trong góc, trước mặt là ly trà đá đã tan hết đá. Thấy cô, ông ta đứng bật dậy, mắt dáo dác nhìn quanh:

“Cô… cô Tô?”

“Phải.” Cô ngồi xuống đối diện, hạ giọng. “Anh là người trực camera đêm mùng ba tháng sáu?”

Ông ta gật đầu lia lịa, tay run run: “Tôi tên Lực. Hồi đó tôi làm bảo vệ ca đêm ở bệnh viện Nhân Ái. Đêm đó… đêm đó có người bảo tôi tắt camera hành lang tầng ba từ một giờ đến ba giờ sáng.”

“Ai?”

Lực nuốt nước bọt, nhìn quanh một lần nữa rồi mới thì thầm:

“Tài xế của phó viện trưởng Cố. Hắn đưa tôi năm triệu, bảo là ‘sếp cần riêng tư’. Tôi… tôi lúc đó cần tiền chữa bệnh cho vợ, nên…”

Ông ta cúi đầu, vai run lên:

“Sau vụ của cô, bệnh viện cho tôi nghỉ việc với lý do ‘tinh giản biên chế’. Tôi biết là vì tôi biết quá nhiều. Ba năm nay tôi không dám nói với ai…”

“Vậy sao giờ anh dám?” Tô Mạn hỏi, mắt không rời khỏi mặt ông ta.

“Vì…” Lực ngẩng lên, mắt đỏ hoe. “Vì vợ tôi mất rồi. Ung thư. Trước khi mất, bà ấy bảo tôi — ‘ông giữ bí mật đó trong lòng, chết cũng không nhắm mắt được. Nói ra đi, cho lòng nhẹ nhõm’.”

Ông ta lấy từ trong túi áo ra một tờ giấy gấp tư, đẩy về phía cô:

“Đây là giấy chuyển tiền — tài xế của phó viện trưởng Cố chuyển cho tôi qua ngân hàng, tôi giữ lại làm bằng chứng phòng thân. Năm triệu, ngày mùng hai tháng sáu, trước đêm tai nạn một ngày.”

Tô Mạn mở tờ giấy ra. Giấy chuyển tiền ngân hàng đã ngả vàng, nhưng vẫn đọc rõ: người chuyển — Nguyễn Văn Tài (tài xế của Thừa Trạch, cô nhớ tên này); người nhận — Trần Văn Lực; số tiền: 5.000.000 đồng; nội dung: “hỗ trợ”.

Tay cô siết chặt tờ giấy.

“Cảm ơn anh.” Cô lấy từ túi ra một phong bì dày, đẩy về phía ông ta. “Đây là… gấp đôi số tiền anh nhận đêm đó. Không phải mua chuộc — là tôi cảm ơn anh đã dũng cảm.”

Lực nhìn phong bì, rồi đẩy trả lại:

“Tôi không lấy tiền của cô. Tôi nói ra vì vợ tôi, vì lương tâm tôi — không phải vì tiền.” Ông ta đứng dậy, đội mũ lên. “Cô Tô, cô cẩn thận. Bọn họ… bọn họ không từ thủ đoạn nào đâu.”

Nói rồi ông ta vội vàng bỏ đi, biến mất vào bóng tối con hẻm.

Tô Mạn ngồi lại một mình, cất kỹ tờ giấy chuyển tiền vào túi trong của áo khoác. Cô uống nốt ly trà đá đã nhạt, rồi đứng dậy ra về.

Con hẻm tối om. Cô bước nhanh, tay nắm chặt chiếc còi bạc trong túi áo.

Được nửa đường, tiếng xe máy gầm rú vang lên phía sau. Cô quay lại — một chiếc xe máy không biển số lao tới với tốc độ kinh hoàng, người ngồi sau vươn tay về phía túi xách của cô.

Bản năng trỗi dậy. Tô Mạn lách người sang một bên, đồng thời vung túi xách quật mạnh vào mặt tên ngồi sau.

“Bốp!”

Tên cướp loạng choạng, suýt ngã khỏi xe. Hắn chửi thề, ra hiệu cho đồng bọn quay xe lại.

Tô Mạn không chạy. Cô đứng yên giữa hẻm, hai chân hơi khuỵu xuống — tư thế tự vệ cô học được trong ba năm ở nước ngoài, khi một mình nơi đất khách.

Xe máy lao tới lần nữa. Lần này, tên ngồi sau cầm một thanh sắt, vung về phía cô.

Cô nghiêng người tránh, thanh sắt sượt qua vai áo. Cô nắm lấy cổ tay hắn, dùng hết sức quật mạnh — kỹ thuật khóa khớp cơ bản nhưng hiệu quả.

“Á!”

Thanh sắt rơi xuống đất kêu loảng xoảng. Tên lái xe hoảng hốt rồ ga bỏ chạy, bỏ lại đồng bọn đang ôm cổ tay rên rỉ. Tên đó cũng lồm cồm bò dậy, chạy biến vào bóng tối.

Tất cả diễn ra trong chưa đầy một phút.

Tô Mạn đứng thở dốc giữa con hẻm vắng, vai áo bị rách một đường dài, da trầy xước rớm máu. Nhưng túi xách vẫn còn nguyên trên vai — và quan trọng hơn, tờ giấy chuyển tiền vẫn còn nguyên trong túi áo trong.

Cô tựa vào tường, kiểm tra vết thương trên vai — da trầy một mảng lớn, máu rỉ ra. Cô xé một mảnh vải từ vạt áo, băng tạm lại. Động tác thuần thục như đã làm trăm lần — hồi ở nước ngoài một mình, cô từng tự khâu vết thương cho mình trong phòng trọ.

Cô lấy điện thoại ra, bật đèn pin soi quanh — nhặt được một chiếc khẩu trang vải tên cướp đánh rơi. Cô bỏ vào túi ni lông — thói quen cũ.

Rồi cô thổi chiếc còi bạc.

Tiếng còi xé toạc màn đêm yên tĩnh. Chưa đầy hai phút sau, một chiếc xe đen đỗ xịch trước đầu hẻm. Thẩm Dạ Bạch lao ra, mặt trắng bệch:

“Tô Mạn! Cô có sao không?”

“Không sao.” Cô phủi bụi trên áo. “Trầy xước chút thôi.”

Hắn nhìn vết rách trên vai áo cô, vết máu rỉ ra, rồi nhìn chiếc khẩu trang trong túi ni lông trên tay cô. Quai hàm hắn siết chặt:

“Lên xe. Tôi đưa cô đi bệnh viện.”

“Không cần.” Cô lắc đầu. “Vết thương ngoài da. Tôi tự xử lý được.”

“Tô Mạn!” Hắn gần như quát lên — lần đầu tiên cô thấy hắn mất bình tĩnh. “Cô suýt bị cướp giữa đêm mà bảo không sao?”

Cô nhìn hắn — nhìn kỹ gương mặt đang giận dữ vì lo lắng của hắn. Rồi cô khẽ cười:

“Anh lo cho tôi à?”

Hắn sững lại. Cơn giận trên mặt hắn tan biến, thay bằng một vẻ… lúng túng hiếm hoi:

“Phải. Tôi lo.”

Im lặng.

Gió đêm thổi qua con hẻm, mang theo mùi ẩm mốc và mùi xăng xe còn vương lại.

“Tôi không sao thật mà.” Cô nói khẽ, giọng dịu đi. “Ba năm ở nước ngoài một mình, chuyện này… không phải lần đầu.”

Hắn nhìn cô, ánh mắt đầy xót xa: “Cô đã phải sống thế nào ba năm qua…”

“Đã qua rồi.” Cô cắt ngang, không muốn đào sâu. “Đi thôi. Tôi cần về cất thứ này vào chỗ an toàn.”

Trên xe, cô đưa tờ giấy chuyển tiền cho hắn xem. Hắn đọc xong, mắt sáng lên:

“Bằng chứng trực tiếp. Cộng với file ghi âm, lời khai của cô Hoa — cô đã có đủ để lật ngược vụ án.”

“Chưa đủ.” Cô lắc đầu. “Tôi còn cần lời khai của gia đình bệnh nhân — và quan trọng nhất, tôi cần biết… ai là người đã ký duyệt bệnh án giả.”

Hắn nhìn cô: “Cô nghi ngờ ai?”

“Cố Thừa Trạch.” Cô đáp ngay. “Chỉ có hắn mới có quyền ký duyệt bệnh án mà không ai dám hỏi. Và…” Cô ngừng một nhịp: “Tôi cần tìm ra bản gốc bệnh án thật — bản trước khi bị tráo.”

Xe dừng trước cổng bệnh viện. Tô Mạn xuống xe, quay lại nhìn hắn:

“Cảm ơn anh đã đứng ngoài cửa tối nay.”

“Tôi đã hứa mà.” Hắn cười. “Vai cô — thật sự không cần đến bệnh viện?”

“Thật sự.” Cô vẫy tay chào, bước vào cổng.

Thẩm Dạ Bạch ngồi trong xe, nhìn theo bóng cô khuất sau cánh cổng bệnh viện. Hắn lấy điện thoại ra, gọi một số:

“Điều tra cho tôi về Nguyễn Văn Tài — tài xế của Cố Thừa Trạch. Tôi muốn biết mọi thứ về hắn trong ba năm qua.”

Cúp máy, hắn nhìn lên ô cửa sổ phòng trực tầng ba — nơi ánh đèn vừa bật sáng.

Trong phòng trực, Tô Mạn cẩn thận cất tờ giấy chuyển tiền vào cuốn sổ đen — kẹp giữa hai trang giấy, như kẹp một lưỡi dao.

Cô mở sổ ra, viết xuống:

Cô đóng sổ lại, nhìn ra cửa sổ. Trăng đêm nay bị mây che khuất, chỉ còn một quầng sáng mờ ảo.