Chương 22Giọng Nói Trong Điện Thoại

Văn phòng của Thẩm Dạ Bạch nằm trên tầng ba mươi, nhìn ra toàn cảnh thành phố.

Tô Mạn ngồi đối diện hắn, trước mặt là chiếc điện thoại cục gạch của mẹ cô — vật chứng quan trọng nhất, được bà Lan gói trong ba lớp khăn tay trước khi trao cho con gái, dặn đi dặn lại: “Cẩn thận, đừng làm mất.”

“Hôm nay, tôi muốn nghe lại toàn bộ.” Cô nói. “Từ đầu đến cuối, không bỏ sót một chữ nào. Và tôi muốn anh làm nhân chứng.”

Thẩm Dạ Bạch gật đầu, bật máy ghi âm chuyên nghiệp lên: “Tôi đã chuẩn bị sẵn. Cô bắt đầu đi.”

Tô Mạn hít sâu một hơi, bấm nút phát trên chiếc điện thoại cũ. Tiếng rè rè vang lên, rồi…

Giọng Cố Thừa Trạch — rõ ràng, không thể nhầm lẫn:

“Vi Vi, là anh. Nghe kỹ đây — đêm nay, ca mổ của con Tô Mạn, mày phải tráo bệnh án trước giờ mổ.”

Giọng Lâm Vi Vi, run rẩy: “Tráo… tráo thế nào ạ?”

“Đơn giản thôi. Bệnh án gốc ghi bệnh nhân dị ứng thuốc A — mày đổi thành không dị ứng, hoặc đổi tên thuốc chỉ định. Y tá đưa bệnh án cho bác sĩ mổ chính trước ca mổ — con Tô Mạn sẽ không kịp kiểm tra kỹ trong lúc cấp cứu.”

“Nhưng… nhưng nếu bệnh nhân chết thì sao?”

“Thì càng tốt.” Giọng Thừa Trạch lạnh đến rợn người. “Bệnh nhân chết, lỗi thuộc về bác sĩ mổ chính. Hội đồng kỷ luật sẽ thu hồi giấy phép của nó. Hiểu chưa?”

Im lặng kéo dài. Rồi giọng Vi Vi, nhỏ như muỗi kêu:

“Vâng… em hiểu. Nhưng anh hứa với em — xong việc này, em lên y tá trưởng, đúng không?”

“Anh hứa. Anh lên phó viện trưởng, em lên y tá trưởng. Con Tô Mạn…” Hắn cười khẩy — tiếng cười khiến Tô Mạn nổi da gà: “Nó cản đường quá nhiều người. Đã đến lúc dọn nó đi.”

“Vâng.”

“Nhớ — camera hành lang tao đã cho người tắt từ một giờ đến ba giờ sáng. Mày vào phòng lưu trữ lúc hai giờ, làm xong ra ngay. Không để lại dấu vết.”

“Vâng… em biết rồi.”

Tiếng tút dài. Đoạn ghi âm thứ nhất kết thúc.

Tô Mạn ngồi bất động. Dù đã nghe qua một lần ở nhà mẹ, nhưng nghe lại đầy đủ trong không gian yên tĩnh này — từng chữ vẫn như dao cứa vào tim.

Thẩm Dạ Bạch tắt máy ghi âm của hắn, nhìn cô — ánh mắt đầy xót xa:

“Cô ổn chứ?”

“Ổn.” Cô đáp, giọng khàn đi. “Còn một đoạn nữa — mẹ tôi bảo có hai cuộc gọi.”

Cô bấm phát tiếp. Lần này, giọng Vi Vi gọi đến — có lẽ là gọi lại sau khi đã tráo xong:

“Anh Trạch… em làm xong rồi. Bệnh án đã đổi.”

“Tốt.” Giọng Thừa Trạch có vẻ hài lòng. “Mày ra khỏi viện chưa?”

“Em đang ở cầu thang bộ tầng ba. Anh… anh đang ở đâu?”

“Anh ở phòng trực tầng tám. Đừng lên đây — ở yên đó, chờ ca mổ bắt đầu rồi hẵng về.”

“Anh Trạch…” Giọng Vi Vi bỗng nghẹn ngào: “Em sợ lắm. Con Mạn nó là bạn thân nhất của em…”

“Bạn thân?” Hắn cười nhạt. “Bạn thân mà mày ghen với nó từ hồi đại học? Vi Vi, đừng giả vờ thánh thiện nữa. Mày muốn vị trí của nó — mày muốn tất cả những gì nó có. Đêm nay, mày sẽ có.”

Im lặng. Rồi giọng Vi Vi, lạnh dần:

“Vâng. Em sẽ có.”

Tiếng tút dài. Hết.

Trong văn phòng, im lặng đến mức nghe được tiếng điều hòa rì rì.

Tô Mạn ngồi yên, tay đặt trên bàn, các ngón tay siết chặt vào nhau. Thẩm Dạ Bạch không nói gì — hắn chỉ đẩy về phía cô một ly nước ấm.

Cô uống một ngụm, rồi ngẩng lên, mắt ráo hoảnh — không một giọt nước mắt:

“Xong rồi.”

“Xong?”

“Tôi đã có tất cả những gì cần.” Giọng cô bình tĩnh đến đáng sợ. “File ghi âm này — cộng với lời khai cô Hoa, giấy chuyển tiền, giấy biên nhận bịt miệng, lời thú tội của Vi Vi đêm qua — đủ để kết tội cả hai.”

Cô đứng dậy, cất chiếc điện thoại cũ vào túi cẩn thận:

“Ngày mai, tôi sẽ nộp đơn tố cáo chính thức lên công an thành phố và Sở Y tế. Đính kèm toàn bộ bằng chứng.”

Thẩm Dạ Bạch cũng đứng dậy: “Cần tôi đi cùng không?”

“Không.” Cô lắc đầu. “Đây là cuộc chiến của tôi. Tôi phải tự mình đặt dấu chấm hết.”

Hắn nhìn cô một lúc lâu, rồi gật đầu: “Được. Nhưng nhớ — tôi đứng ngoài cửa. Có chuyện gì, gọi tôi.”

Hắn tiễn cô ra cửa văn phòng, rồi bỗng gọi lại:

“Tô Mạn.”

“Sao?”

“Sau khi mọi chuyện kết thúc…” Hắn ngập ngừng — vẻ ngập ngừng hiếm hoi ở người đàn ông luôn quyết đoán này: “Cô… có dự định gì?”

Tô Mạn nhìn hắn, hơi bất ngờ trước câu hỏi. Rồi cô khẽ cười:

“Mở một phòng khám nhỏ. Khám miễn phí cho người nghèo. Không đấu đá, không tranh giành — chỉ cứu người.”

“Phòng khám nhỏ?” Hắn nhướng mày. “Với tài năng của cô, cô có thể làm trưởng khoa ở bất kỳ bệnh viện lớn nào.”

“Tài năng không phải để leo cao.” Cô lắc đầu. “Ba năm qua dạy tôi một điều — càng leo cao, càng nhiều kẻ muốn đạp mình xuống. Tôi chỉ muốn… làm bác sĩ. Đơn giản vậy thôi.”

Hắn nhìn cô, ánh mắt đầy thán phục:

“Được. Khi nào cô mở phòng khám — tôi đầu tư.”

“Không cần.” Cô cắt ngang, rồi cười: “Nhưng nếu anh muốn… thỉnh thoảng đến phụ tôi kê bàn ghế thì được.”

Hai người cùng bật cười. Không khí nặng nề trong văn phòng tan biến như chưa từng có.

Tô Mạn bước ra khỏi văn phòng. Thang máy đi xuống, cô nhìn con số tầng nhảy dần — 30, 29, 28…

Trong túi áo, chiếc điện thoại cục gạch nặng trịch.

Ra khỏi tòa nhà, cô không về nhà ngay. Cô đến bệnh viện Nhân Ái — đứng từ xa nhìn tòa nhà sừng sững với ánh đèn sáng trưng.

Cô lấy điện thoại ra, gọi cho cô Hoa:

“Cô Hoa, ngày mai con nộp đơn tố cáo. Cô… sẵn sàng ra làm chứng trước công an chưa?”

Đầu dây bên kia, giọng cô Hoa kiên quyết: “Cô sẵn sàng từ lâu rồi, Mạn. Cô chỉ sợ… không còn cơ hội để nói.”

“Sẽ có, cô ạ. Ngày mai, sự thật sẽ được nói ra — trước pháp luật.”

Cúp máy, cô gọi tiếp cho bà Sen:

“Bác Sen, ngày mai con nộp đơn. Bác giữ gìn sức khỏe, khi nào công an mời, bác cứ kể đúng những gì đã xảy ra.”

“Ừ, con yên tâm. Bác không sợ gì hết.” Giọng bà cụ kiên quyết qua điện thoại. “Ba năm nay bác sống trong day dứt — giờ là lúc nói ra. Ông nhà bác mà biết… ông ấy cũng muốn vậy.”

Tô Mạn cúp máy, mắt hơi ươn ướt. Cô ngẩng lên nhìn tòa nhà bệnh viện — nơi ba năm trước đã cướp đi tất cả của cô, và cũng là nơi… cô sẽ đòi lại tất cả.

Cuối cùng, cô gọi cho anh Hùng:

“Anh Hùng, em nộp đơn tố cáo chính thức vào sáng mai. Em cần anh… hỗ trợ về mặt pháp lý.”

“Em cứ nộp. Anh sẽ theo sát vụ này từ đầu đến cuối.” Giọng anh Hùng nghiêm nghị. “Tô Mạn, anh nói thật — với những bằng chứng em có, bọn chúng không thoát được đâu.”

“Em biết.” Cô hít sâu một hơi. “Anh Hùng, cảm ơn anh. Bao nhiêu năm nay… anh là người duy nhất trong ngành không quay lưng với em.”

Đầu dây bên kia im lặng một giây, rồi vang lên tiếng cười ấm áp:

“Ngốc. Anh em mình là bạn từ hồi mặc quần đùi tắm mưa — anh quay lưng với em thì quay lưng với ai? Ngủ sớm đi, mai là một ngày dài đấy.”

Tô Mạn cúp máy, đứng lặng nhìn tòa nhà bệnh viện một lúc lâu.

Gió đêm thổi qua, mang theo mùi thuốc sát trùng thoang thoảng từ phía bệnh viện — mùi hương đã gắn với cô suốt bao nhiêu năm, mùi của sự sống và cái chết, mùi của sự thật và dối trá.

Cô đưa tay lên, miết nhẹ vết sẹo trên mu bàn tay trái.

Cô quay người bước đi, bóng dáng nhỏ bé nhưng thẳng tắp dưới ánh đèn đường vàng vọt.

Phía sau cô, tòa nhà bệnh viện vẫn sừng sững — như một con thú khổng lồ đang ngủ, không biết rằng bình minh ngày mai sẽ mang đến cho nó một cơn địa chấn.