Chương 16Y sĩ làng chài

Làng chài của Sơ Hạ nằm nép mình bên vịnh biển, cách thành phố gần trăm cây số.

Buổi sáng, sương mù còn giăng trên mặt nước. Những chiếc thuyền thúng úp trên bãi cát như những chiếc nón khổng lồ. Mùi cá khô, mùi muối biển, mùi khói bếp — mùi của quê hương, mùi của tuổi thơ.

Sơ Hạ bước xuống xe, hít một hơi thật sâu.

Ba năm rồi cô chưa về.

Kể từ ngày mẹ nuôi mất, cô vùi đầu vào học hành và thu thập chứng cứ, không dám về — vì mỗi lần về, cô lại thấy bóng mẹ ngồi vá lưới dưới gốc bàng, lại nghe tiếng mẹ gọi “Hạ Hạ về ăn cơm”.

Thời Niên đi cạnh cô, xách giỏ trái cây và nhang đèn.

“Cô chắc y sĩ đó còn ở đây?”

“Ông ta bỏ đi từ hai năm trước.” Sơ Hạ nói. “Nhưng vợ ông ta còn ở lại. Bà ấy… nợ mẹ tôi một ân tình.”

Hai người đi qua con đường đất đỏ quen thuộc. Mấy bà cụ ngồi trước hiên nhà ngẩng lên nhìn, rồi bỗng reo lên.

“Hạ Hạ! Hạ Hạ về kìa!”

“Trời ơi, con bé Hạ Hạ! Lớn quá, xinh quá!”

Đám đông ùa ra. Những bàn tay chai sần nắm lấy tay cô, những gương mặt sạm nắng rạng rỡ nụ cười.

“Hạ Hạ, nghe nói con lên thành phố làm lớn lắm hả?”

“Con về thăm mộ mẹ con à? Ngoan quá!”

Sơ Hạ cười, chào hỏi từng người. Mắt cô hoe đỏ.

Đây mới là nhà. Không phải biệt thự họ Diệp nguy nga mà lạnh lẽo. Là nơi này — nghèo, nhưng ấm.

Cô khó khăn lắm mới thoát khỏi vòng vây của bà con, đến nhà y sĩ Hùng — căn nhà ngói ba gian nằm cuối xóm.

Vợ ông ta, bà Sáu, đang ngồi nhặt rau trước hiên. Thấy Sơ Hạ, bà sững lại, rổ rau suýt rơi khỏi tay.

“Hạ… Hạ Hạ?”

“Cháu chào dì Sáu.”

Bà Sáu nhìn quanh, rồi vội kéo cô vào nhà, đóng cửa lại.

“Con về làm gì? Đi đi, đừng dính vào chuyện này!”

“Dì Sáu.” Sơ Hạ ngồi xuống, nhìn thẳng vào mắt bà. “Cháu biết hết rồi. Chuyện chú Hùng tráo thuốc của mẹ cháu.”

Mặt bà Sáu trắng bệch.

“Ai… ai nói với con?”

“Nguyệt Như tự thú.” Sơ Hạ nói khẽ. “Cháu có ghi âm.”

Bà Sáu ôm mặt khóc nức nở.

“Dì xin lỗi… dì xin lỗi con, xin lỗi chị Tú. Hồi đó nhà dì nợ nần chồng chất, thằng Hùng thì mê cờ bạc. Con nhỏ đó đưa năm mươi triệu, bảo chỉ là tráo thuốc bổ… Dì không biết đó là thuốc tim! Dì thề, dì không biết!”

“Bây giờ chú Hùng ở đâu?”

“Bỏ đi rồi. Hai năm trước, sau khi chị Tú mất được một năm, ổng bỏ đi biệt xứ. Dì ở lại một mình nuôi hai đứa nhỏ.” Bà Sáu lau nước mắt. “Nhưng trước khi đi, ổng để lại cho dì một cái phong bì, dặn nếu có ngày công an hỏi thì đưa ra.”

Bà Sáu run run mở tủ, lấy ra một phong bì giấy dầu đã ố vàng.

Sơ Hạ mở ra. Bên trong là một xấp tiền cũ — năm mươi triệu, còn nguyên — và một tờ đơn thuốc.

Đơn thuốc ghi: “Trợ tim — uống mỗi tối một viên.” Bên dưới, có dòng chữ viết tay của y sĩ Hùng: “Đã tráo thành vitamin C theo yêu cầu của cô T.N.N.”

T.N.N. — Thẩm Nguyệt Như? Không, cô ta họ Thẩm… Chữ viết tắt này là “Tiểu thư Nguyệt Như”? Sơ Hạ nheo mắt. Dù sao, đây cũng là bằng chứng.

“Dì Sáu, dì có dám ra làm chứng không?”

Bà Sáu im lặng rất lâu. Rồi bà gật đầu, nước mắt lăn dài.

“Dì nợ chị Tú một mạng. Hồi dì sinh thằng út khó sinh, chính chị Tú cõng dì đi bộ năm cây số đến trạm xá giữa đêm mưa.” Bà siết chặt tay Sơ Hạ. “Dì sẽ ra làm chứng. Dù có phải đi tù cùng ổng, dì cũng chịu.”

Sơ Hạ ôm lấy bà, cổ họng nghẹn lại.

“Cảm ơn dì.”

Rời nhà bà Sáu, Sơ Hạ không đi thẳng ra nghĩa địa. Cô rẽ vào con đường mòn dẫn đến gốc bàng già đầu xóm — nơi mẹ nuôi vẫn ngồi vá lưới mỗi buổi chiều.

Gốc bàng vẫn đó, tán lá xum xuê che rợp một khoảng đất. Dưới gốc cây, chiếc chiếu cói cũ đã mục nát một nửa, bên cạnh là cái giỏ đựng lưới rách mà không ai động vào suốt ba năm qua.

Sơ Hạ ngồi xuống chiếu, tay vuốt ve mặt chiếu sờn cũ.

Cô nhớ đêm mẹ mất.

Đêm đó, cô đang học bài trong nhà thì nghe tiếng mẹ rên khẽ từ buồng trong. Cô chạy vào, thấy mẹ ôm ngực, mặt trắng bệch, mồ hôi vã ra như tắm.

“Mẹ! Mẹ sao vậy?”

“Thuốc… lấy thuốc cho mẹ…”

Cô lục tung tủ thuốc, lấy lọ thuốc tim cho mẹ uống. Nhưng mẹ uống xong vẫn không đỡ. Cơn đau càng lúc càng dữ dội.

Cô cõng mẹ chạy bộ năm cây số đến trạm xá giữa đêm mưa. Mưa quất vào mặt rát buốt. Lưng cô oằn xuống dưới sức nặng của mẹ, nhưng cô không dám dừng.

Đến trạm xá, bác sĩ lắc đầu.

“Muộn quá rồi. Cơn đau tim cấp… giá mà bà uống thuốc đúng giờ, đúng thuốc…”

Lúc đó cô chỉ nghĩ mẹ quên uống thuốc. Cô tự trách mình đã không nhắc mẹ.

Bây giờ cô mới biết: không phải mẹ quên. Mà là thuốc đã bị tráo thành vitamin từ một tháng trước.

Cô đã cho mẹ uống… vitamin, trong khi mẹ đang lên cơn đau tim.

Sơ Hạ ôm lấy đầu gối, cả người run lên.

“Mẹ ơi, con xin lỗi.” Cô thì thầm, giọng vỡ ra. “Là con… chính tay con đã đưa cho mẹ viên thuốc giả đó.”

Nước mắt cô rơi xuống mặt chiếu cũ, thấm vào từng sợi cói.

Gió thổi qua tán bàng, lá xào xạc như tiếng mẹ thở dài.

“Không phải lỗi của con, Hạ Hạ.”

Cô như nghe thấy giọng mẹ vang lên trong gió. Hiền hậu, bao dung như mọi lần cô làm sai điều gì.

Thời Niên đứng từ xa nhìn lại, không đến gần. Hắn thấy vai cô run lên từng đợt.

Hắn muốn đến ôm cô, nhưng hắn biết — có những nỗi đau, người ta phải khóc một mình mới nguôi được.

Rất lâu sau, Sơ Hạ đứng dậy. Mắt cô sưng đỏ, nhưng ánh nhìn đã trở lại kiên định.

Cô cúi xuống, nhặt một chiếc lá bàng khô, cất vào ví.

“Đi thôi. Ra mộ mẹ.”

Rời nhà bà Sáu, Sơ Hạ đi thẳng ra nghĩa địa làng — một gò đất cao nhìn ra biển, nơi mẹ nuôi cô yên nghỉ.

Ngôi mộ đơn sơ, bia đá khắc dòng chữ: “Trần Tú — người mẹ hiền”.

Trước mộ, một bụi hoa dành dành trắng đang nở rộ — do chính tay Sơ Hạ trồng ba năm trước.

Cô quỳ xuống, thắp ba nén nhang, đặt giỏ trái cây lên.

“Mẹ ơi, con về rồi.”

Khói nhang bay lên, quyện vào gió biển.

“Con đã biết sự thật rồi, mẹ ạ.” Giọng cô nghẹn lại. “Mẹ không phải chết vì kiệt sức. Là bọn chúng hại mẹ.”

Cô kể cho mẹ nghe tất cả — về nhà họ Diệp, về Nguyệt Như, về Thẩm Lan, về Từ Lệ Hoa, về trang sổ gốc, về đoạn ghi âm.

“Con thề với mẹ, con sẽ khiến chúng phải trả giá.” Cô cúi đầu, trán chạm vào nền đất lạnh. “Mẹ yên tâm.”

Gió biển thổi qua, những cánh hoa dành dành trắng rơi lả tả, đậu lên vai cô, lên bia mộ.

Như bàn tay mẹ đang vuốt tóc cô.

Thời Niên đứng cách đó vài bước, im lặng. Hắn không đến gần — hắn biết, lúc này cô cần ở một mình với mẹ.

Rất lâu sau, Sơ Hạ đứng dậy, lau mặt bằng mu bàn tay.

Cô hái một bông dành dành trắng, cài lên tóc.

“Đi thôi.”

Trên đường về, điện thoại cô rung lên. Tin nhắn từ số lạ.

“Mẹ còn sống. Đừng tin ai — kể cả công an. Chờ mẹ liên lạc. Xóa tin nhắn này ngay. — T.L.”

Sơ Hạ nhìn chằm chằm vào dòng chữ. Thẩm Lan còn sống.

Cô xóa tin nhắn ngay lập tức, như dặn dò.

“Ai vậy?” Thời Niên hỏi.

“Tin nhắn rác.” Cô đáp, mắt nhìn thẳng về phía trước.

Nhưng trong lòng cô, một kế hoạch mới đang hình thành.

Thẩm Lan còn sống và đang trốn. Bà ta là nhân chứng duy nhất có thể buộc tội Từ Lệ Hoa trực tiếp. Cô phải bảo vệ bà ta — và chờ đúng thời điểm để bà ta xuất hiện.

Thời điểm đó… sẽ là phiên họp hội đồng quản trị sắp tới, nơi Từ Lệ Hoa tung đòn quyết định.

Cô sẽ để bà ta ra đòn trước.

Rồi mới phản công.

Xe chạy qua cánh đồng lúa chín vàng. Nắng chiều rải xuống những vệt vàng loang lổ.

Trong túi xách của Sơ Hạ, phong bì bằng chứng nằm im lìm.

Còn trong lòng cô, ngọn lửa báo thù cháy càng lúc càng mạnh — nhưng được kiềm chế, được tính toán, từng bước một.

Như cách mẹ nuôi đã dạy cô vá lưới: từng mũi kim, chậm mà chắc.

Không sót một mắt lưới nào.