Chương 7Vết nứt

Ba tuần sau dạ tiệc, báo cáo kiểm toán sơ bộ được gửi đến từng thành viên hội đồng quản trị An Thịnh.

Tô Vãn ngồi trong văn phòng penthouse, đọc từng trang. Lâm Du đứng bên, giọng hào hứng:

“Tô tổng, đúng như chị dự đoán! Ba hợp đồng chuyển giá đều có chữ ký phê duyệt của Giang Mỹ Kỳ — với tư cách ‘cố vấn đặc biệt’ của Lục thị. Cô ta ký thay cả Lục Thiên Hạo trong hai hợp đồng!”

“Chụp lại ba trang có chữ ký.” Tô Vãn đặt báo cáo xuống. “Gửi cho một người.”

“Gửi cho ai ạ?”

“Bà Lục.” Tô Vãn đứng dậy, bước ra cửa sổ. “Không ký tên người gửi. Chỉ kèm một dòng: ‘Bà có biết con dâu bà đã ký những gì sau lưng bà không?'”

Lâm Du sững người, rồi bật cười: “Ly gián! Bà Lục vốn đã không ưa Giang Mỹ Kỳ — bà ta cưới cô ta chỉ vì cô ta mang thai… à không, vì cô ta ‘có công’ vạch trần Tô An Nhiên năm xưa. Giờ biết con dâu lén ký giấy tờ chuyển tiền sau lưng mình—”

“Chưa đủ.” Tô Vãn quay lại, ánh mắt sắc lạnh. “Thêm một mồi nữa. Tìm cho chị tên phóng viên viết bài bóc phốt Lục thị năm xưa — người đăng clip ‘ngoại tình’ của Tô An Nhiên đầu tiên.”

“Trần Hạo, báo Hải Thành Buổi Sáng. Giờ anh ta làm trưởng ban kinh tế.”

“Hẹn anh ta uống cà phê. Nói chị có tin độc quyền về vụ biển thủ bảy trăm triệu năm xưa — vụ mà ‘chứng cứ’ buộc tội Tô An Nhiên, đến nay vẫn còn nhiều điểm mờ ám.”

Lâm Du ghi chép nhanh, rồi ngẩng lên: “Tô tổng, chị định lật lại vụ án cũ? Nhưng đã qua năm năm, thời hiệu—”

“Chị không cần lật án.” Tô Vãn mỉm cười. “Chị chỉ cần gieo một hạt nghi ngờ vào đầu công chúng. Khi người ta bắt đầu hỏi ‘năm xưa có thật không’, thì Giang Mỹ Kỳ sẽ phải trả lời. Mà cô ta càng trả lời, càng lộ.”

Hai ngày sau, quán cà phê tầng hai một tòa soạn cũ.

Trần Hạo — người đàn ông ngoài bốn mươi, tóc hoa râm, mắt thâm quầng vì thức đêm — nhìn Tô Vãn đầy cảnh giác:

“Tô tổng hẹn tôi, nói có tin độc quyền về vụ án năm xưa? Tôi nói trước: vụ Tô An Nhiên đã khép lại năm năm rồi. Tôi không viết lại chuyện cũ.”

“Tôi không bảo anh viết lại.” Tô Vãn đẩy qua bàn một tập tài liệu mỏng. “Tôi chỉ mời anh xem — với con mắt của người từng đưa tin đầu tiên.”

Trần Hạo lật tài liệu. Càng đọc, mặt ông càng tái.

Bản giám định chữ ký mới nhất: chữ ký “Tô An Nhiên” trên chứng từ biển thủ có dấu hiệu giả mạo — nét bút không liền mạch, áp lực bút bất thường ở ba điểm.

Bản sao kê ngân hàng: bảy trăm triệu được chuyển vào công ty ma — rồi từ công ty ma, chuyển tiếp vào một tài khoản đứng tên người quen của Giang Mỹ Kỳ.

“Anh là nhà báo.” Tô Vãn nói khẽ. “Anh tự hỏi mình một câu: năm xưa, tại sao mọi bằng chứng đều xuất hiện đúng lúc đến thế? Clip ngoại tình tung ra đúng giờ ăn trưa. Đơn tố cáo nộp đúng chiều hôm đó. Lệnh bắt có mặt đúng sáng hôm sau. Như thể có ai đó… viết sẵn kịch bản.”

Trần Hạo im lặng rất lâu. Ngón tay ông gõ nhịp lên mặt bàn — ba nhịp nhanh, một nhịp chậm.

“Nếu tôi điều tra lại…” Ông ngẩng lên. “Tô tổng được gì?”

“Công lý.” Tô Vãn đứng dậy, để lại tiền cà phê trên bàn. “Và một câu chuyện hay cho trang nhất của anh. Nhà báo các anh — chẳng phải sống bằng những câu chuyện hay sao?”

Cô bước ra khỏi quán, để lại Trần Hạo ngồi thừ người trước xấp tài liệu, mắt sáng dần lên — ánh mắt của một con sói ngửi thấy mùi máu sau năm năm đói.

Tối hôm đó, Trần Hạo gọi cho một người bạn cũ trong ngành giám định tư pháp:

“A lô, lão Trương? Tôi hỏi ông một câu: năm xưa vụ chữ ký Tô An Nhiên, có phải ông là người ký vào bản giám định ‘không đủ cơ sở kết luận giả mạo’?”

Đầu dây bên kia im lặng rất lâu.

“…Sao giờ mày lại hỏi chuyện này?”

“Vì tao vừa thấy một bản giám định khác.” Trần Hạo nhìn xấp tài liệu trên bàn, giọng trầm xuống. “Và tao bắt đầu nghĩ — năm xưa, có kẻ đã bịt miệng mày.”

Tiếng thở dài não nuột vang lên trong điện thoại.

“Hạo à. Có những chuyện… biết rồi cũng không viết được đâu.”

“Nhưng lần này khác.” Trần Hạo siết chặt điện thoại. “Lần này, có người chống lưng cho tao viết.”

Chiều hôm đó, trong biệt thự Lục gia, bà Lục đang xem lại bản báo cáo kiểm toán thì người giúp việc mang vào một phong bì không đề tên người gửi.

Bà mở ra. Ba tờ photo hợp đồng, chữ ký “Giang Mỹ Kỳ” đỏ chót ở góc. Kèm một mảnh giấy nhỏ: “Bà có biết con dâu bà đã ký những gì sau lưng bà không?”

Tay bà Lục run lên.

Bà gọi ngay cho con trai: “Thiên Hạo! Về nhà ngay!”

Một giờ sau, Lục Thiên Hạo và Giang Mỹ Kỳ cùng có mặt trong thư phòng. Bà Lục ném xấp photo xuống bàn, giọng the thé:

“Giải thích đi! Ba hợp đồng chuyển giá, thất thoát hơn bốn trăm tỷ — mà người ký phê duyệt là con dâu tôi? Từ bao giờ nhà họ Lục đến lượt nó ký thay chủ tịch?”

Mỹ Kỳ tái mặt: “Mẹ, con chỉ ký theo chỉ đạo của Thiên Hạo—”

“Tôi chỉ đạo cô bao giờ?” Thiên Hạo cau mày. “Tôi bảo cô xem qua hồ sơ, ai bảo cô ký?”

“Nhưng anh nói ’em cứ ký đi, có gì anh chịu’—”

“Tôi nói thế bao giờ?” Thiên Hạo đập bàn. “Giang Mỹ Kỳ, cô đừng có vu oan!”

Mỹ Kỳ sững người nhìn chồng. Năm năm chung sống, đây là lần đầu tiên anh ta quát cô trước mặt mẹ chồng — vì một người đàn bà khác.

“Mẹ.” Mỹ Kỳ quay sang bà Lục, giọng nghẹn ngào. “Mẹ phải tin con. Có kẻ đang cố ly gián gia đình mình — chính là con Tô Vãn đó! Cô ta mua An Thịnh, đòi kiểm toán, giờ lại gửi mấy tờ giấy này — rõ ràng cô ta nhắm vào nhà mình!”

Bà Lục nheo mắt nhìn con dâu rất lâu.

“Nhà mình?” Bà cười nhạt. “Cô vào nhà này bằng cách nào, cô quên rồi à? Năm xưa nếu không phải cô ‘vô tình’ phát hiện Tô An Nhiên ngoại tình, thì giờ người ngồi đây vẫn là nó.”

Mỹ Kỳ cứng họng.

“Tôi nói cho cô biết.” Bà Lục đứng dậy, giọng lạnh như băng. “Nhà họ Lục không nuôi ong tay áo. Cô mà còn lén lút ký giấy tờ sau lưng tôi — thì kết cục của cô cũng chẳng khác gì Tô An Nhiên năm xưa đâu.”

Cánh cửa thư phòng đóng sầm lại.

Mỹ Kỳ đứng chết trân giữa phòng. Móng tay cô ta bấm sâu vào lòng bàn tay, rỉ máu mà không hay.

Cô ta rút điện thoại, bấm số thám tử tư:

“Điều tra Tô Vãn cho tôi. Tôi không cần biết cô ta giàu cỡ nào — tôi cần biết năm năm trước, cô ta ở đâu, làm gì, là ai. Đào sâu vào. Tiền không thành vấn đề.”

Hai ngày sau, thám tử báo về.

“Giang phu nhân, lạ lắm. Hồ sơ của Tô Vãn ở Singapore chỉ bắt đầu từ năm năm trước — công ty Vãn Thịnh thành lập, vốn đầu tư rót vào, không một dòng về quá khứ. Trước đó, người này như… chưa từng tồn tại.”

Mỹ Kỳ siết chặt điện thoại.

“Chưa từng tồn tại? Hay là…” Cô ta nhìn ra ngoài cửa sổ, nơi mưa đang rơi lất phất. “Hay là cô ta đã xóa sạch quá khứ?”

Trong đầu cô ta hiện lên hình ảnh đêm dạ tiệc: bộ đầm đỏ rượu, tóc búi thấp, đôi bông tai ngọc trai. Cách người đàn bà ấy miết viền ly rượu bằng ngón trỏ.

Nhưng tay cô ta vẫn run khi bấm số tiếp theo.

“A lô, Trần Lãng phải không? Tôi là Giang Mỹ Kỳ đây. Năm năm rồi không gặp… Anh còn nhớ ‘vai diễn’ năm xưa không? Tôi cần anh biến mất một thời gian. Đi càng xa càng tốt. Tiền tôi chuyển ngay.”

Đầu dây bên kia im lặng rất lâu. Rồi một giọng nam khàn khàn vang lên:

“Giang tiểu thư… muộn rồi. Hôm qua có người tìm đến tôi. Một phụ nữ, trợ lý của Vãn Thịnh. Cô ta đưa tôi một cái giá gấp ba lần của chị.”

Mỹ Kỳ đánh rơi điện thoại xuống sàn.

Ngoài cửa sổ, sấm nổ vang trời. Mưa quất vào kính rào rào — như tiếng ai đó đang cười.