Chương 12Bản Phác Thảo Rơi

Sáng hôm sau, Lâm Điềm dậy từ năm giờ với hai quầng thâm to như gấu trúc.

Cô đã đọc truyện đến ba giờ sáng. Càng đọc càng thấy rùng mình — tác giả “Gió” biết quá nhiều chi tiết về cô, những chi tiết mà chỉ người ở rất gần cô mới biết được.

Như chuyện cô hay vẽ mặt cười lên khăn giấy lúc ế khách. Trong truyện, nữ chính Ngọt cũng có thói quen y hệt.

Chuyện này, cô chưa từng kể với ai ngoài… Cố Trạch.

Điềm đứng trước gương, nhìn hai quầng thâm của mình, thở dài. Cô vỗ vỗ má cho tỉnh táo.

“Hôm nay phải hỏi cho ra nhẽ.” Cô tự nhủ. “Không thể cứ mơ hồ mãi được.”

Cô chuẩn bị sẵn trong đầu một loạt câu hỏi: Anh là “Gió” phải không? Từ bao giờ anh vẽ em? Tại sao anh giấu? Anh giao sữa thật hay chỉ là vỏ bọc?

Nhưng khi chuông gió reo lên lúc sáu giờ kém mười, mọi câu hỏi trong đầu cô bỗng bay biến đâu mất.

Sáu giờ kém mười, chuông gió reo.

Cố Trạch bước vào như mọi sáng, thùng sữa trên vai, nụ cười hiền trên môi.

“Chào buổi sáng, cô chủ.” Anh khựng lại khi thấy mặt cô. “Ơ, mắt cô sao thế? Đêm qua mất ngủ à?”

“Đọc truyện.” Điềm đáp cụt lủn, mắt dán chặt vào anh.

“Truyện gì mà đọc đến mức này?”

“Truyện tranh.” Cô nheo mắt. “‘Tiệm Bánh Nắng Mai’. Anh nghe tên bao giờ chưa?”

Cố Trạch khựng lại một nhịp rất khẽ. Tay anh siết chặt quai thùng sữa.

“Chưa… chưa nghe bao giờ.” Anh cười gượng. “Hay không?”

“Hay.” Điềm gật đầu, mắt không rời khỏi anh. “Hay đến mức em tưởng tác giả đang vẽ… cuộc đời em.”

Hôm nay cô nhìn anh bằng con mắt khác — con mắt của người đang tìm kiếm bằng chứng.

Vết mực trên ngón tay phải: có. Đậm hơn mọi khi.

Chiếc áo khoác jean anh mặc hôm nay: trong truyện, chàng trai mua bánh cũng hay mặc áo khoác jean.

Nụ cười răng khểnh: giống y hệt nét vẽ.

“Như mọi khi,” anh nói.

“Như mọi khi,” cô đáp, tay gói bánh mà mắt không rời khỏi anh.

Chú Cam từ sau quầy chạy ra, quấn lấy chân Cố Trạch như mọi khi. Anh cúi xuống bế nó lên, gãi gãi cằm nó.

Và đúng lúc ấy — một tờ giấy gấp tư rơi ra từ túi áo khoác của anh, lả tả xuống sàn.

Điềm nhanh tay nhặt lên trước khi anh kịp cúi xuống.

Đó là một bản phác thảo bằng bút chì.

Trên giấy là một cô gái tóc buộc cao, mặc tạp dề, đang cười tít mắt bên khay bánh sừng bò nóng hổi. Nét vẽ mềm mại, có hồn — giống hệt nét vẽ trong truyện tranh “Tiệm Bánh Nắng Mai”.

Góc dưới bên phải tờ giấy có một chữ ký nhỏ, viết tay: “Gió”.

Thời gian như đông cứng.

Điềm ngẩng lên nhìn Cố Trạch. Anh cũng đang nhìn cô — nụ cười trên môi đã tắt, vành tai đỏ ửng, mắt mở to đầy hoảng hốt.

“Trả… trả anh.” Anh đưa tay ra, giọng khàn đi.

Điềm nhìn tờ giấy trong tay mình, rồi nhìn anh. Hàng trăm câu hỏi xoáy trong đầu cô, nhưng cuối cùng cô chỉ nói được một câu:

“Anh là ‘Gió’?”

Cố Trạch im lặng. Sự im lặng của anh chính là câu trả lời.

“Tại sao?” Giọng Điềm run run. “Tại sao anh không nói?”

“Anh…” Anh gãi đầu, lúng túng như đứa trẻ bị bắt quả tang. “Anh định nói. Nhưng anh sợ…”

“Sợ gì?”

“Sợ cô giận.” Anh nhìn xuống sàn, không dám nhìn thẳng vào cô. “Vẽ người ta mà không xin phép, là anh sai. Anh biết.”

Điềm nhìn bản phác thảo trong tay — cô gái trong tranh cười rạng rỡ, lúm đồng tiền lõm sâu. Anh đã vẽ cô đẹp hơn ngoài đời rất nhiều, đẹp bằng tất cả sự dịu dàng của người cầm bút.

Cô bỗng không biết mình nên giận hay nên… xúc động.

“Từ bao giờ?” Cô hỏi khẽ.

“Từ ngày đầu tiên.” Anh ngẩng lên, mắt chân thành. “Ngày anh giao sữa ngang qua, thấy cô mở cửa tiệm, cười với bà bán xôi. Anh đã vẽ lại khoảnh khắc ấy ngay tối hôm đó.”

“Và anh giao sữa…”

“Chỉ để được gặp cô mỗi sáng.” Anh nói thẳng, không né tránh nữa. “Anh xin lỗi. Anh biết nghe có vẻ… biến thái.”

Điềm bật cười — một tiếng cười ngắn, nghẹn ngào.

“Anh có biết,” cô nói, “hai tháng nay em cứ thắc mắc, sao anh giao sữa mà tay lúc nào cũng dính mực không?”

Anh cũng bật cười, gãi đầu ngượng ngùng.

“Vậy… cô có giận không?” Anh hỏi, mắt đầy lo lắng.

Điềm nhìn anh một lúc lâu. Rồi cô gấp tờ phác thảo lại, dúi vào tay anh.

“Em chưa quyết định.” Cô hất mặt, cố tỏ ra nghiêm nghị, nhưng khóe miệng đã cong lên. “Để em suy nghĩ đã.”

“Vâng.” Anh ôm tờ giấy như ôm báu vật, cười toe toét. “Cô suy nghĩ bao lâu cũng được. Anh đợi.”

Anh ngập ngừng một lúc, rồi nói tiếp, giọng trầm xuống:

“Cô biết không, bức vẽ đầu tiên anh vẽ cô… là hôm cô mở cửa tiệm, cười với bà bán xôi đầu hẻm. Nắng sớm đậu lên tóc cô, vàng óng. Anh đứng ở đầu hẻm, nhìn mà không dứt ra được.”

Điềm sững người.

“Tối hôm đó anh về, vẽ một mạch đến hai giờ sáng.” Anh cười ngượng. “Vẽ xong, anh dán lên tường. Sáng hôm sau anh quyết định… đi giao sữa tuyến này.”

“Chỉ vì một bức vẽ?”

“Chỉ vì một nụ cười.” Anh nhìn cô, mắt chân thành đến mức cô phải quay đi. “Nụ cười của cô hôm ấy… rất đẹp. Đẹp đến mức anh muốn vẽ lại mỗi ngày.”

Điềm cúi gằm mặt xuống, hai vành tai nóng bừng.

“Mai gặp nhé, họa sĩ.”

“Mai gặp… cô chủ.”

Anh xách thùng sữa ra về, bước chân nhẹ tênh như bay. Điềm nhìn theo bóng anh, lắc đầu cười một mình.

Chưa đầy năm phút sau, điện thoại cô rung lên. Tin nhắn của Tô Tô:

“Ê! Tao nghĩ ra rồi! Nét vẽ trong bức phác thảo hôm trước — giống hệt nét vẽ truyện ‘Tiệm Bánh Nắng Mai’!”

Điềm nhìn dòng tin nhắn, bật cười thành tiếng.

Cô gõ trả lời: “Ừ. Tao cũng vừa phát hiện ra.”

Tô Tô nhắn lại ngay, kèm ba dấu chấm than: “LÀ SAO??? KỂ MAU!!!”

Điềm úp điện thoại xuống, không trả lời. Cô nhìn ra cửa sổ, nơi bóng Cố Trạch vừa khuất sau khúc quanh.

Tối hôm đó, Tô Tô gọi điện đến, giọng đầy kích động:

“Kể mau! Sáng nay thế nào? Anh ấy thừa nhận chưa?”

Điềm kể lại toàn bộ câu chuyện — từ tờ phác thảo rơi ra đến câu “chỉ vì một nụ cười”. Kể xong, cô nghe thấy tiếng Tô Tô hít một hơi dài qua điện thoại.

“Trời ơi…” Tô Tô thì thầm. “Lãng mạn quá đi mất. Mày biết không, tao đọc truyện hai năm nay, cứ tưởng chuyện trong truyện chỉ có trong truyện. Ai ngờ…”

“Ai ngờ gì?”

“Ai ngờ nữ chính bước ra ngoài đời thật, lại là bạn thân tao.” Tô Tô cười khúc khích. “Điềm ơi, mày phải trân trọng đấy. Đàn ông như thế, tuyệt chủng rồi.”

“Tao biết.” Điềm nói khẽ, mặt nóng bừng.

“Mà này,” Tô Tô chợt nghiêm giọng, “mày có giận anh ấy không? Vì chuyện giấu giếm ấy.”

Điềm im lặng một lúc.

“Ban đầu thì hơi giận.” Cô thành thật. “Nhưng rồi tao nghĩ… nếu anh ấy nói ngay từ đầu, có khi tao đã không tự nhiên được như thế. Có khi tao đã diễn, đã gồng, và truyện của anh ấy đã không còn là tao nữa.”

“Mày nghĩ thoáng thế?”

“Không phải thoáng.” Điềm nhìn ra cửa sổ, nơi ánh đèn căn gác đã sáng. “Mà là… tao tin anh ấy không có ý xấu. Người vẽ ra những bức tranh dịu dàng như thế, không thể là người xấu được.”

Tô Tô im lặng vài giây, rồi nói: “Mày đúng. Thôi, tao cúp máy đây. Nhớ đấy, có tiến triển gì phải báo cáo ngay!”

Cúp máy, Điềm ôm gối ngồi ở cửa sổ, nhìn ánh đèn căn gác đối diện.

Anh đang vẽ. Có lẽ, ngay lúc này, anh đang vẽ lại buổi sáng hôm nay — vẽ tờ phác thảo rơi, vẽ gương mặt sững sờ của cô, vẽ nụ cười toe toét của chính mình.

Ý nghĩ ấy khiến cô bật cười một mình.

Ngoài kia, nắng sớm đang lên, vàng óng như mật ong.

Cô đưa tay lên chạm vào má mình — nóng bừng.

Trên quầy, chú Cam đang gảy gảy tờ khăn giấy có mặt cười, miệng ngáp dài, ra vẻ chẳng có chuyện gì to tát.

Nhưng Điềm biết, từ sáng nay, mọi chuyện đã khác rồi.